雨像针一样落在青砖上。白芸秦把伞靠在墙头，站了很久，像习惯性地等什么。屋檐下的灯泡发哧哧的光，湿气把她衣襟贴在肩胛，她手指不停地摸着袖口的线头，指尖被水浸得发白。

老陈在门槛里咳了一声，声音粗得像磨盘。他把一只塑料盆放到地上，盆壁里有泥。“你确定就在这儿？”他眯着眼，看不清她的脸却像认识她的骨头。

白芸秦没有回答，她弯下腰，手套在泥里翻，把碎瓦片和发霉的落叶拨开。每当指甲碰到硬物，她的呼吸便会轻一蹙。雨把屋檐的灰尘洗成一股淡淡的苦味，钻进她的鼻孔。

“快点儿。”老陈拐着声音催，手里的铲子重重地敲了一下地面，声响像是给夜里钉下的一颗钉子。白芸秦抬头，她的嘴角没有笑也没有紧绷，像一条平直的河堤。

路灯下来了辆警车，车灯在水珠上拉出一道道光。李安走下车，套着一件薄薄的雨衣，语气里有一种被训练过的礼貌干燥：“保持距离，女士，别动手碰东西。”他的笔记本摊在掌心，字迹规矩得像方格里走出来的士兵。

他们三人一起堆起了泥，动作有节奏，像在分一个忙。白芸秦最后将一块砖挪开，空洞里露出一个生锈的小铁盒。那一瞬，四周的声音像被按了暂停键——雨依旧下，水声被压低，只有心脏在耳边跳。

她用指尖擦去盒顶的泥污，老陈的手抖了抖，伸过去想碰。白芸秦按住他的手，声音低得像铁栅门慢慢合上的声音：“我来。”

铁盒开了，里面是一张折得旧旧的纸和一块褪色的布。白芸秦抽出纸来，手指颤了一下，纸边塞着黑泥。字很小，笔迹有人的随意，也有人的决绝：芸回来了。三个字像刀。

她的胸口猛地一紧，空气像被捏住。老陈往旁边靠了靠，嘴里发出不成声的惊讶。李安低声问：“是谁写的？”白芸秦咬牙，平静地说：“不知道。”字音像是从很远的地方搬来。

她把纸翻过来，发现纸角压着一处暗红的指印。指印不大，却清晰——脊状纹路，细得像树根。白芸秦把手伸过去，指尖抵在那处刚留下的印迹上，冰冷的墨渍粘在皮肤上。她的眼皮颤了一下。

“这——”老陈的声音倒退，像被人抽去了底色。李安拿过小手电照了又照，眉头一紧：“要做指纹比对。”

白芸秦忽然放声笑了，笑声被雨水切割成碎片。她的笑里没有喜悦。她把掌心反过来，伸到灯下让他们看见，手掌上干净得出奇，掌纹浅而平，像一张未曾起过皱的地图。

她再低头看那张纸，嘴唇动了动，终于吐出两个字：“是我。”声音很小，像是把一把刀慢慢放回抽屉里。

他们都愣住了。雨在瓦上敲节拍，灯泡嗡嗡地亮。老陈的手抖得更厉害了，铲子掉在泥里，溅起一圈暗黑。李安的笔记本掉了，几页被雨打湿，字迹糊成了像泪的点。

白芸秦把纸折好，像把一个活物重新缝合。她的手指在折痕上停了一会儿，像在听见过去的回声。她站起来，泥点在裙摆上慢慢扩散，像渗开的黑色花。

离开的时候，她把铁盒留在空洞里。风吹过，纸角翻动，露出那三个字——芸回来了。白芸秦的背影在灯光下渐行渐远，最后只剩下从雨里传来的一个声音，低低地，像是对自己做了个注解：“我也不知道。”

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