雨先停了，又下了。落在落地窗上的水珠被办公室里的光线切成碎片，像被剥落的时间。林溪站在门口，手里攥着那份辞呈，纸张的边角被汗湿的指节压出皱纹。

明哲不看她。椅背后，台灯投出一块矩形光，光里有他微微侧着的侧脸，刀削似的。空气里有咖啡和消毒水混合的味道，像医院，又像会议室。键盘的指节声停了，一种等待的重量落下。

林溪吞了口口水。她想好了台词，练了好几遍，声音里却像有针。她说得快，话像碎石。

“我想——离职，从下个月开始。”

明哲听得到每个词，但他只把手里的笔放到纸上，敲了敲。那一声像把门栓转了一下。

“为什么？”他的声音平，像一张报表上的数字。

林溪的手微微颤，指甲在辞呈上划出一条白线。她没有抬眼，声音更快了，像是想把结论压着说完。

“我累了，做不下去了。项目、会议、还有……”她吞声，“私事太多。”

明哲伸手，把辞呈从她手里接过来。纸被按在灯光下，字迹显得稀薄。半秒后，他合上手，却没有看内容。

“你可以休息。”他把笔递回去，指尖带着淡淡的凉。他的语气没有情绪，但话像倒了一点墨，慢慢渗开。

林溪想走，想把那份看不见的轻松从门后关上。她转身，却被桌上一张照片吸住。照片角落有水迹，颜色像被时间咬过。她认出来了——是幼年的她，头顶一绺倒翘的小辫子，笑得眼睛弯成月牙。那照片她以为只有母亲的相册里有。

“这是？”她被逼得发出一个问句，声音里有不自觉的颤音。

明哲没有说话，他伸手从抽屉里摸出一个小鞋盒，动作极慢。盒盖翻开时，里面躺着几张泛黄的车票，一支旧发夹，一张折得发亮的纸条，纸条上写着一个外号——“阿溪”。林溪的心像被手指戳了一下，疼得立刻清醒。

那个外号，是她外婆在她三岁时起的。她从没在公司说过，从没交代过谁知道。她的下巴发硬，手背湿热。空气冷得像刀。

明哲把鞋盒往她那边推了半寸，眼里有光，但很清冷。他的声音像把窗关上。

“不是别人知道的，是我一直在注意。”

林溪想笑出声，但笑是刺。她的语速变得快而散，话像被撕开：“你为什么——为什么会有这些？你把我当什么了？”

明哲抬眼，视线最终落在她脸上，停住又移开。他说话更短，每个词都像切片。

“我不‘当’什么。我记录。”

“记录？”林溪的手突然抓住桌沿，指节泛白。她低声骂了一句，像被自己惊到，声音小得像掉了的针。

明哲慢慢合上鞋盒，动作让空气里响起一种空缺的节拍。他把盒子抽回抽屉，抽屉合上的时候，发出一声干脆的回响，像是落锤。

“你要走就走。”他说，语气出乎意料地平静，但后面有条线断了声，像某种约定被剪断了。

林溪退了半步，背过身，外面的雨停后街灯开始亮，光从窗帘缝里斜进来，把她的影子拉长。她想把辞呈又放回，但手指僵在那里，像是忘了怎么动。

明哲靠在椅背上，灯光切割他的下巴，像刻了一道界限。他忽然说了一个时间——短短几个字，却像一把冰锥扎在胸口。

“明天晚上，九点。天桥。”

屋里静了。林溪的耳朵里只剩下自己的心跳，像敲钟。她的脚一软，几乎坐下，却又站住了。她知道那是邀请。也可能不是。她认得那声音里藏的重量——不是请求，也不是威胁，只是交代。

她想要离开这张桌子，想要把那鞋盒扔回抽屉，想要把自己从他收藏的记忆里抠出来。可门外的夜，像是用别人的眼睛盯着她。

林溪做了一个决定，声音冷得像晒干的草：“好。明天见。”

明哲的嘴角动了一下，像是测了一下温度，然后放下了手，手指伸向抽屉的锁孔，轻轻按了一个印章。那印章在桌面上留下一个小小的黑点，像一颗刚落下的种子。

灯光里，黑点静静地存在。林溪走出门时，回头看了一眼，窗外的天光把她的影子拉成一条通往桥的线。她听到自己鞋跟敲地的声响，像断了的呼吸。

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