车站比记忆里更湿。雾像手帕，拢着站台的灯光，吞没了远处的指示牌。李娜把围巾往上拉了拉，手指摸到那张发黄的照片——照片上，两个孩子并肩坐在火车轨道边，一个瘦瘦的男孩把头靠在另一个女孩的肩膀上，背后是破旧的月台牌，字迹被风雨磨得参差。她的心在照片里，一点一点被压缩，然后又奇怪地膨胀。

“来了，还是没来？”站长王老头在窗口外把脸探出来，唇边带着未剃尽的胡茬，他的声音像铁轨刮石子，粗短。“你算准点儿来，还是算准闹心来？”

李娜笑了笑，不是笑给王老头看，而是给自己。她的笑里有调了温度的沉稳：“算闹心来。有人说，最近出了个包裹，写着名字的缩写。”她把那张照片又夹回怀里，像藏匿某种咎由自取。

王老头掐着烟头，眼角褶子里有协调的疑惑：“缩写啊？谁会用缩写？这年头——”他没把话说完，像是怕把某个名字吓跑。

“GLH。”李娜把三个字母像硬币丢在桌上。声音干净，带着微微不容置疑的平稳，像人把门栓上了又轻轻转了一圈。

王老头先是愣住，随后像被点了脊背，背部的肌肉收紧。他的手指颤了瞬，最后还是把烟头掐灭，“这名字——我记得，有个旧行李，来信认领了没人。”

人来人往，脚步声软硬不一。雾把声音揉碎，像被反复揉过的布。李娜听见自己的呼吸，低而有节，像用力的钟摆。她抬脚走出候车室，脚边是积水，映着灯的倒影，摇曳着像一张想要倾诉的面孔。

行李堆在角落，纸箱、布袋、旧旅行箱交错成小山。王老头用手套翻箱，手掌粗糙，指关节白。“你等着别动。”他没有前言，动作却透着急切。

当他从一个破旧的木箱里掏出一只小鞋，周围声音立刻像被掐了线。小鞋是灰色布面的，边缘磨破，鞋舌上缝着一块小小的白布，布上用红线绣着三个字母：GLH。李娜的胸口像被人猛地按了一下，痛得有点喘不过来。

王老头把鞋递过来，手指夹着鞋帮，动作小心翼翼，像怕把记忆弄碎。他声音忽然软了，像换了别人的喉结：“这东西，谁见了不得心慌。”

李娜伸手，手指触到鞋里的布料。那感觉像跨过一道时间的缝隙：干硬，带着尘土，还有一撮淡淡的、陈年的草香。她俯下身，近得看见鞋底还有一处浅浅的划痕，像是跟地面赌过气息的疤。

“你认识？”王老头问。

她闭了闭眼。声音出来的时候极轻，几乎是有人在耳边撕纸：“那是他的名字。”

人声又回来了，像潮。一个女孩跑过来，是车站的新值班员，制服的布料还带着熨斗的平整，语速快，句子短：“有家属来了，说是当年的失踪档案——需要出示证明。”她的目光在李娜身上划过，像执行命令的针。

李娜把照片摊开给她看，手指按住那张小脸，指节白了又隐隐回暖。她说得慢，像在把某种古老的东西念出来：“这是我弟弟。二十年前，在这站口失踪。没人找过他。”

女孩翻看着旧档案，眉头皱起来，语调里有不耐烦，又掺着不可名状的猜忌：“二十年了，证据……”

王老头忽然转过身，把箱盖掀开，箱里还有一沓皱皱的信。李娜的手在抖，但她不收回。她从箱里拿起一封，上面有油渍，字迹歪斜，像是被泪水抹过再写。信角折着，像某人拼命要把它保存的方式。

她展开，眼睛在字里游移，直到定格在最后一行：妈，对不起。三个字下面，有一条用铅笔画成的弧线，弧线在纸上像一只微小的船，最后划进了没有署名的空白。

这一行像刀子从后背插入。李娜的手指在信上摁出印痕，纸的纤维在她指尖碎裂。站台的雾像有人突然松开了手，开始往外跑，边沿带着铁锈味。

王老头的嗓音低了，他说不出全本的话，只吐出两个词：“有人来了。”

脚步声靠近，沉实。有两个人影在雾中变得清楚，一个持枪的警员，一个穿着便衣的中年男人。便衣的人没有看箱子，他先看了李娜，再看那只鞋。他的眼睛是在猜，但却又像在确认某种早已接上的伤口。

男人走得很慢，手里没有证据，却握着一个名字。李娜的呼吸干涩，像纸，与那双眼对到一条线上。他站定，手里没有答案，只有一句话落下，柔得不像命令：“你竟还在等。”

李娜的指尖突然松开，鞋从她掌心滑落，落到月台上的瞬间，发出一个薄薄的声音，像骨头在石头上摩擦。那声音在雾里被放大，清得刺人。

这只鞋停在一条黄线边，鞋头朝向远处的轨道，像是准备出发。列车的汽笛在远方压低，然后又高涨，像一根将要扯断的弦。

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