窗外的风带着湿意，东风像一把细长的针，慢慢拂过窗棂。柳阑站在床边，手里攥着刚从梳妆台抽屉里掏出的东西——一只小小的毛绒手套，边缘处缝着淡褐色的补丁，线迹不匀。她把手套举在眼前，靠着光看了又看，嘴里却不出声。呼吸在胸口里滚动，像夜里压抑的钟声。

顾祁从书房出来，领口硬挺，手上还有淡淡的油墨印。门一关，他的背影在门框里站住，像没走完的一句话。柳阑把手套放在床单上，动作很慢，像怕碰散了什么。顾祁的眼神没有波澜，他的声音也跟窗外的风一样，低而干净：“那是棉手套。旧的。”

柳阑抬头，嘴角抽了两下，像被针轻插。“旧的，怎么会有儿童的手套？”她的声音里没有哭，只有把问题掀开的冷意。顾祁看了看床上的手套，又看她，指尖摩挲着袖口。“借来过。很久以前。”

“借。”她咬着字，像在咬一枚硬币。她走到窗前，拉开一条缝，春光从窗缝里塞进来，照在手套上，影子拉长。柳阑的手在窗台上停了三秒，指关节白了一圈。“是谁的？”

顾祁沉着脸，声音变得更简练了：“不是你的。”这句话落下，像木梳割过皮肤。屋里忽然空了，连钟表的秒针也像失了力气。柳阑的呼吸轻得几乎听不到，心脏却像被铁环箍住。

她转身，面贴着他的轮廓，眼里没有泪，却能让人看到海底的流动。顾祁垂眸，指甲卷着衣角。房间里只有两个人的呼吸和窗外偶尔的车声。柳阑用了一个她从未用过的词，像攥住一根冰棍：“你在骗我。”

顾祁没有立刻答话。他走到床边，伸手把那只手套拾起，像拾起一枚无关紧要的贝壳，指尖的动作一板一眼。然后他把手套放回抽屉里，关上抽屉，动作整齐得像封信。“不是骗你。”他说，声音里有平静也有距离，“那是我前妻的东西。”

柳阑像被泼了一瓢冷水，鼻尖一阵刺痛。她记得他婚前对她说的话，是建筑师式的严谨与保证。他曾在灯下数着线头给她讲未来：房子的窗采怎样，孩子的名字怎样排列。他的保证像堆叠的积木，稳得令人安心。现在那词语在她耳里倒塌，响成碎木。

“前妻。”这个词在屋里弹了几下，像硬币掉进铁缸。柳阑的话从喉咙里挤出来，声音淡了，不像发怒，更像做算术题：“她死了？”

顾祁的眸子里闪过一丝不自觉的软，他抬手，想握住她的肩膀，又放下了，手落在被子上，指尖按出点点浅印。“不是。她离开了。很早。留下了这个孩子。”他说到“孩子”的时候，声音沉得像沉井。柳阑觉得胸口瞬时塌了一块，像有人隔着肋骨敲锣。

她的笑很快，一下压过去，像被风吹过的纸张。“留下了，”她重复，“然后呢？你把他带到了哪儿？为什么我一个月都不知道？”手套在抽屉里，像个秘密的心脏，跳得不紧不慢。

顾祁闭上眼，呼吸里有灰尘。“我没告诉你，因为我不知道怎么说。”他说这句话的时候，像是在为自己找借口，又像是在回答一种更久远的审问。他的手指忽然按住了床单，动作固执而朴素，“他没来过。不是我的抚养权。”

柳阑的嘴唇发白，她想起嫁妆里一方绣着东风的方巾，想到那些夜里她独自缝补的衣角。她原以为婚姻是一张可以依靠的桌子，桌面磨得光亮，放酒放筷子都不会响。而这只小小的手套像是一把锤子，敲在桌脚上，露出里面空洞的回音。

门外传来母亲的叹息，像别人的痛。柳阑把手套重新捧起，这一次她的手指贴着那粗糙的缝线，能感觉到针孔处曾有的热度。她抬头看向顾祁，目光不问原谅，只求一个理由。他站得笔直，像一座碑，碑上刻着他不愿说出的名字。

“你会带他来吗？”柳阑的声音低得像夜里翻书的页角，她问得慢，像在试探底线。顾祁的瞳孔一收，像石头落水。他没有立刻回答，屋里又一次回到只剩风和钟声的寂静。最后，他只是伸出手，指尖碰到那只手套，放在她掌心，“我不知道。”

手套在她掌心，糙糙的线磨着皮肤。窗外一阵风，薄帘像呼吸般贴在她的膝上。柳阑突然笑了，笑声里没有喜悦，只有一个清晰的刺——她从来没有站在要选择的位置上，而现在门开了，世界有了裂缝。她把手套紧了紧，像把一个问号捏在手里。

顾祁退到门口，身影被门框切成两半。门栓的金属声细小而干脆，像把结论钉在空中。他的影子留在门缝里，她的手还贴着那只小手套。门在她背后轻微合上，声音不大，但她能听见它落下时，像一枚剩余的心跳，从房间里弹出，掉进黑暗。

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