夜雨把院落的声音都揉碎了，灯笼在风里摇，光像呼吸一样忽明忽暗。丞相署的书房内，案上一杯冷了的茶冒着细小的白气，墨砚还带着昨夜未干的指纹。

花萤把门推开，只留下一条窄窄的灯影。她的脚步轻得像没声音的笑话，衣袖上粘着的雨珠在灯光里碎成小小的亮点。她笑着靠到案边，手指习惯性地点了点墨砚的边沿，声音带着不经意的挑逗：“李丞相，还在想着朝堂那摊子事吗？我看你像是把自己悄悄做成了案牍。”

李丞相抬眼，目光冷得像把夜抽成了一把尺子。他的回答很短，像锁了门的声音：“不该有客在此。”

花萤笑得更弯了，唇角带着点酒糟般的热。她伸手去拿那只紫檀小匣子——他总把东西放在不显眼的地方——匣盖有一道细刮痕，像被什么东西焦急地划过。她想挑逗他，让空气里多出一点危险。

匣里并不是珠宝，也不是奏折。是两样极小的东西：一只折旧的布鞋和一张折得像驳回信的纸。布鞋的缝口处，有几针粗糙的补线，里侧隐隐能看见用小字刺绣着的名字——“花萤”。

她的笑声卡在喉咙里，变成一声很轻的咳。布鞋像突然断了的线，把记忆的角落扯开一条缝。外头雨声像有人在割纸，尖利。

李丞相站起来，步子不带回音。他没有接过鞋，也没有伸手去掩饰那张纸。他只是把视线落在她的手背上，那一刻晚间的光掠过他脸上的每一道角度，像冷刀试探皮。

“你认识它？”他问，字很轻，但每个字都像沉石。

花萤把布鞋捏得有点疼，指关节白了。她摇头，声音低却急：“我……这不是我的东西。你认错人了。”

他没有反驳。手指贴着那张纸边，像怕把什么吹散似的。他伸手把纸递到她面前，纸上有孩子般的歪歪字——三笔两划，像是用力又怕力气过大留下伤痕的笔迹：‘给丞相’。旁边还有一朵被压扁的梅瓣，颜色褪得几近灰。

花萤的心像什么被针刺过。她忽然记得一夜雪地，记得有人把一双小鞋塞进她的怀里，说了句“替我带好”，然后消失在雪里。她从没以为那句话还会有回声。

李丞相把目光凑近那朵梅瓣，声音终于有了温度，但温度里藏着另一种东西：“她来了三次。都没留下名字，只有这双鞋。”他说这话的时候，声音里有平日里没有的疲倦，像长期封存的物件被突然摔到地上。

花萤想要说什么，想辩解，也想嘲弄，他怎么会守着一只旧鞋。他的目光却像钉子一样钉住她的手背，像是在读一场旧账。她发现自己忽然不再会撒谎，话被夜吞进去。

“那夜雪鞭得狠。”他低了低头，像在看着案上的墨渍，“有人说她跑了，有人说她被带走。最后只剩了这双小鞋和一纸字条。字条是你写的。”他的声音极小，但正好刺进她最不愿触碰的地方。

空气停止了流动。花萤的手一震，纸片差点滑出。她看着那笔迹——幼稚又熟悉，像镜子里反出的自我，像被遗忘的名。

“我没……我不记得。”她终于说，像被掏空似的。

他抬头，瞳色在灯光里没了原本的严厉，留下一道破口，让人看见里面的东西。那是很旧的东西：守候、责怪，还有什么无法挽回的怨。李丞相把手伸过来，把布鞋放进她手心，手指碰到她的掌心，仅仅一瞬，像电。

“她叫花萤。”他说，声音平而重，“你把她的名字收好，从今往后，谁敢再叫这一声，我都要记着。”

风把走廊的帘子吹得啪啪响，像是远处有人在拍手。花萤握着那只小鞋，指尖有旧时泥土的干。她想笑，想哭，想逃，眼里却只剩下那行歪字和一朵被压成纸屑的梅瓣。

李丞相转回案前，坐回那张被夜色磨平的椅子。他把灯掩了一半，房间被切成两半。半边是他未说出的过去，半边是她刚打开的罅隙。门外的雨忽然停了，像呼吸收回来，房里只剩下他们两个人的影子和一只小鞋在她掌心里沉甸甸地跳动。

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