夜色像一张湿透的报纸，贴在城南老街的窗子上。路灯下，雨把霓虹切成一段段碎光。陈默站在小饭馆的门口，肩膀上的外套还挂着雨点。门里热气带着油烟和酱香，桌子上有人敲碗的指节声，被切成了短促的节拍。

他进屋，坐下时拉开椅子声音不大，但足够让屋里的人抬头。老赵已经在那里，筷子停在半空，嘴里的牛肉汤还冒着气。老赵脸上有一道旧疤，讲话像掰断的木头——声音短、快，带着街巷的尘土味。

“等你。”老赵把碗推了推，刀背大小的手指沾着汤汁。话少，像扔在桌上的石头。陈默盯着那只手，心口里跟着响了一下。他没有先说话，只把湿发向后抹了一把，水珠从耳际滑下来。

林薇来的比约定晚了七分钟。她脱下围巾的动作像拆信，慢条斯理，带着律师式的冷静。她坐下，眼角的笑意收得很紧，像被缝进了袖子里。“城市变了。”她说，声音干净，句子拉得长。每个字都像磨过的玻璃。

话题绕到当年的厂房和那笔抵押。老赵的句子像碎石子，砸在桌面，发出沉闷的回声。“欠的，得还。”他说。林薇不急不缓，讲起合同条款，条条框框像钢丝网把空气绷紧。陈默把玩着饭勺，指节生硬。

争执升温像炉子。陈默突然站起来，掌心贴着桌面，指尖白了。他说话的节奏快了，话语里夹着不肯退让的沙子：“那天我走了，你们知道的理由。可你们——”他的声音被门外的一辆货车碾过，像被碾断的绳子。

老赵咧嘴笑，笑里没有温度，像冬天的铁栅栏。“你走得潇洒，账没人替你还。你以为谁都能等你回头？”话语粗糙，却很直接。林薇把手指放在文件上，指甲在纸上划出细响，像是给每句话都盖章。

陈默把手伸进口袋，摸到了一个小东西。动作很自然，但整个屋子安静到可以听见他呼吸。老赵的眼睛一闪。陈默抽出那物，是一张褪了色的照片，边角有折痕，照片上一个小女孩在风里笑，牙缝里有一块小小的雪白。林薇的脸色转了瞬间，像布料翻了里外。

屋里瞬间沉了。老赵咽下了一口汤，声音像铁轨上的摩擦：“那孩子……”他说不完，话被下一秒的雨声切断。陈默把照片按在桌面上，指节用力，纸被压出一道凹痕。他抬头，眼里没有哭，也没有怜悯，只有一张冬夜里被拿出来的账单。“她叫陈芸。”他低了低，声音像钥匙转动。老赵的手动了，浑身像被触电。

外面雨越下越急，窗外的霓虹被水流拖成了几条逃跑的颜色。林薇的手在文件堆里摸出一张医院的清单，字迹和照片上的名字重合。她把清单推给陈默，脸上的冷静裂出一条细缝。桌子上的灯泡嗡的一声，光线像刀刃。陈默没有接，他只是看着那张照片，像是在看一件早已破裂的器物。门口的风把门推开一条缝，带进一道冷光。陈默把照片折好，轻声说了一句：“她已经记不住我了。”

老赵的笑声干涩，像被火烤过的纸张。他站起，椅子滑出刺耳的摩擦声。林薇把文件合上，声音清脆：“如果你要的是答案，不止账。”她的眸子里有东西落下，落得很重。陈默抬手，指尖在照片上按住最后一次，然后把它收进口袋，像是把某个东西埋在皮肤下。门在他身后合上，发出一记闷响。外头的雨声继续，像有人在翻阅一部沉默的簿子。

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