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梅雨刚停，院内的石板还留着碎碎的水声。檐下灯笼晃了两下，灯影落在他的侧脸，像刀割出的一道冷光。

他坐在木椅上，背挺得笔直，袖子叠出棱角。指节有浅浅的老茧，指甲里藏着土色。国师没有抬眼，只是把一把折扇慢慢合上，扇面上残留着几滴墨渍。院外的风把桂花瓣吹进阳台，碎成一点一点的疼。

"迟来了。"他的声音不高，像秋天的水，平静却冰凉。话里没有责怪，但那条句子像绳子，绕紧人胸口。

来人一跺脚，脚底溅起了几道泥痕。他宽肩，衣袍虽然贵重却皱成了匆忙的样子，语气粗拙："你叫我进来，不就是把话说清楚吗？别那副不带温度的样子。"

国师把扇骨递过来，动作不急不缓。扇骨的缝隙里有一处被修补过的痕迹，像是在告诉人，这把扇子曾经被折断。国师的脸上没表情，但手指收回时，拇指在抚那处痕，指尖抖了一下。

他终于抬头，一瞬。目光不长，但像刀子试锋。"责任二字，不是随口能拿来做生意的。"

那人坐下，椅子吱了一声，声音在小院中格外响。他的声音变得粗粝，带着从乡间带来的口音："我知道。你别当我是来跟你讲规矩的。我来，是因为城南的祠堂又被拆了，人啊，连安慰都没有。"

风拂过，再一次把桂花掀起，花瓣落在他手掌上，白得像是被硬压过的信。国师伸手，把一瓣花举到唇边，半晌才放下。"祠堂倒不了，信念也扔不得。告诉我，谁下的手。"

那人咬住下唇，笑里带着咸涩："没人看得见。夜里有人把锄头埋进地里，把砖头堆成堆，说是为国计，为家法。你能抓到谁？"他话没说完，眼里是怒，也是绝望。

国师闭了闭眼，眼下有一条细小的血丝，像是刚才被风刮出。他的声音又回到了起初的平静，像水落在深处："我能。只是代价，可能比你想的要大。"语气里没有妥协，也没有恐吓，像是陈列着一个事实，等待对方去承受。

对方吐出一口气，笑成了咬牙。"你要多少？"他几乎是喊出来的，像是把一腔火都掏给了夜色。"我有妻有娃，我不能——"

国师把一件东西放在桌上，是一支小小的发簪。铜做的，檐口处刻着被磨平的文字。那发簪上粘着几丝黑发，边缘隐约有干血的痕迹。对方的手动了，但没有伸。

"你认识这东西吗？"国师问，声音像冷井里的水，一下子往下灌。来人愣住，手指抖着，最后还是把指尖贴上发簪的光滑处，像是怕碰到火。

"那是我女儿的。"他哽咽，声音忽然软了下来，像破了的绳。院里只剩下呼吸和远处低沉的钟声。

国师的眼里闪过一瞬的光。他的手指握紧了发簪，指关节变白。"她叫什么？"

"落雁。"一字一顿，像往刀口里放盐。来人抬头，眼里有血丝，语气里没有以前的粗率，只剩下疼得焦灼的期待。

国师把发簪又放回扇下，动作像判决。"有人把祠堂拆了，但不在乎砖瓦，他们想撕掉记忆。你要我帮，你得先告诉我，你愿不愿意用你有的，换回她剩下的。"

那人颤了一下，像站在崖边，风把他连同所有的选择都暴露出来。他想反驳，最后却只说了一句："告诉我怎么做。"语气里不再有乡音，只有破碎后的认命。

国师起身，脚步轻，像没有重量。他走到院门口，门外是刚被洗净的街道，孩子们把纸船放在沟渠里，纸船漂得慢，带着糖纸的光。

他回头，眼神深沉。"你先把发簪带回去。把它藏好，别让别人知道。等我动手，也许你会怪我狠。那是我的责任。不是你的。"话已说完，余音没有退回。

来人的手里紧攥着发簪，指节发白。他往外走的背影被夕阳拉长，像一道被钉在地上的影子。国师站在门槛上，风把他的衣袍翻起一角，像无声的旗帜。

门合上，声音低而决绝。院里只剩下一瓣桂花，静静地躺在石板的缝隙里，像一封没人打开的信。国师的喃喃自语，几乎被风吞没："有些欠账，欠得太久，最后会敲开肋骨。"

话音未落，远处传来马蹄声，急促而近。门外有人喊了一个名字，那名字像是被刀劈了一下，硬生生地停在了夜里。国师的眼里，突然多了几分锋利。

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