窗外下着小雨。走廊的灯管发出懒懒的嗡声，像是在无聊地翻页。林夕把推车靠在琴房门口，车轮在水渍上留下一圈淡淡的光。

他伸手取出那块抹布——灰色，边角已经磨薄，像是被吞噬过很多个夜晚。手背触到布的一瞬，指节有一点凉。布上有音乐稿的粉末，墨水斑，和两三条不规则的口红印。

"别把最好的那页擦掉了，今天是合奏最后一遍试的。"倒是姜老师探头过来，话里有习惯性的谨慎与温和。他把牙齿紧在一起的动作藏在了咳嗽里。

"放轻点儿，抹布。"高韩从门口眯着眼，声音像开了滤镜的收音机，粗糙的笑掠过空气。"你擦得比他妈还认真，老林。"

林夕没有回嘴。他把布抻平，像铺一张地图，指尖有节奏地来回。布摩挲琴盖的边缘，发出纸样的轻响。房间里弦乐的余温还没散去，木头味、汗水和雨水混在一起，像一种旧日的记忆。

他从琴椅下摸到一摞散乱的谱子，一页滑出，在手心里糯了下。那页纸背后，夹着一张折得很角的便签。纸质发黄，边角有被雨沾过的痕迹。

林夕停住动作。指尖把便签挑出来，指腹把折痕抚平。字是细细的，笔迹里有条显而易见的急促：一个又一个短促的横勾，像被压抑的呼吸。字的右下角，有一处熟悉的倾斜。

"别让他知道。"三个字像被放在掌心的冰块，瞬间吸走了他胸口的热。记忆像什么东西被轻轻拽动——他认出那种斜体，是母亲写字时常用的节奏，急促而带一点儿颤。

高韩看了一眼便签，耸肩，笑声里有点儿怜惜："怎么了，老林？有人给你写情书了？"他靠过来，鼻孔翻动着雨后凉湿的气味。

林夕把便签塞回谱缝，手掌故作自然地贴在上面，掌心的温度让纸更柔软。他的声音低得比房间里任何音响都要轻："没事，帮我把这页放回去就行。别吸尘到那边。"话里像是命令，却软得像纸。

姜老师站在门边，眼神短促的扫过，像是想把什么事情压回去。"今天都累了，早点回去休息。雨大，要小心。"他把话放在常规的安慰里，步伐却没有停下那样的迟疑。

高韩又笑，伸手去碰那块抹布的边缘，指尖在湿润处停了一下。"你知道吗，抹布也有脾气。看你这神色，就知道今晚会失眠。"他说话时用的字很少，像是把肉体的表皮抽成了声音。

林夕把抹布拧了又拧，水滴从布缝里弹起，砸在水桶里。那一声，短促，像打断了什么。他的手停在半空，指尖还挂着一小条纸屑的残迹。

他走到窗边，外头的雨把操场模糊成一张老照片。灯光在雨幕里拉长，折成了很多像是人影的线。他把便签从口袋里摸出来，折痕处有一圈微微褪色的墨点，像某个下午擦拭过的痛。

林夕把便签摊开，字迹在黄光下微微转动。那句"别让他知道"像一枚硬币，直直砸在他胸口。呼吸挤在喉咙，硬一硬，他才不让声音跑出去。"她……什么时候来过这里？"他问，声音里有一层孩子的惊慌。

高韩靠在门框上，眼神斜了斜，不好意思地清了清嗓子："谁知道啊？学校的人来来去去，你别多想。再说了，有的话就留在纸上。"他绕了个弯，想用笑掩饰，却被雨声撕裂开。

林夕的手指不听使唤，把便签对折，像是要把什么东西再藏回过去。他的指节发白。窗外，一滴大雨顺着玻璃滑落，落在便签上，墨迹立刻晕开，字像被水拉长，模糊成一个命令和一个邀请同时存在的形状。

他把便签折好放回口袋。雨水从指缝滑下，凉进骨头里。抹布在一旁安静地躺着，灰色的边缘吸着光。林夕抬起头，看着琴房里被冷光拉长的影子，像是一条静静等待的河。

他没有回去告诉谁。把抹布扔回推车，缓缓拉着车轮走出房间。背影在走廊的灯影里细长。便签在他口袋里扑腾了一下，像有呼吸。

门关上之前，他的手停在门把上，指尖碰到冷金属的瞬间，像是记起了一个很久以前被擦去的名字。灯管的嗡声瞬间变得清晰，像有人在屋檐下轻声说了一句："别让他知道。"

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