雨在窗外低声点破屋檐，像有人在反复敲着一个旧日子的门。灯下的书案一方，一张宣纸摊开来，几行字已经干了，黑色在纸上沉着，像是先来一步的誓言。洛颜的指尖还沾着墨，指甲缝里带着浅浅的蓝黑色，像是无法洗净的旧信。

她抬笔，又放下。笔尖离纸的瞬间，手腕微微颤了一下，像是一根拉紧的弦忽然弹回。屋里的空气被那个动作拉长；陈大伯在门口咳了一声，粗哑又不耐烦：“快写吧，怕什么？”他的口音裹着巷子长年吃炭火的味道，话语总是两句半，像是扯不开的布。

沈予站在烛光之外，身影被纸窗拉长成一条干净的影。他的声音很轻，像是秤砣上落下最后一枚铜钱：“把名字写上去。”短句，干净，不多说情绪，也不需要。洛颜看着他，灯光下他的下颌线条像刻刀，眼里的光却不曾落笔。

她终于落笔。墨尖触纸，声音细小，却清晰到房间的每一处——嗒，嗒。笔划沿着她的名字往外延伸，一个字稳稳成形，像是在把自己的声音钉在某处。笔画收尾时，墨在那一角堆成一个小小的黑丘，好像一个被压低了的胸口。

沈予走到桌边，手指伸过去不接触笔，而是轻轻扫过那堆墨点，指腹带起一抹湿润。他的动作无声，像是测量温度。然后他用袖子擦了擦手，顺手从案头抽出另一张纸，向上签下自己的名字，笔风极快，没有任何装饰。纸上的字像利刃，字与纸之间开出一条缝。

陈大伯嚷道：“都签了便是了，别折腾。”他的语气放松，像要把这件事当成算账；洛颜却听见自己心里有东西碎了，声音里全是细碎。她想说些什么，却发现口舌像被线缠住，动一下都疼。

沈予把两张纸摞在一起，看了又看，突然取出剪刀，只在重叠处轻轻剪下一条狭长的条尖，边缘并不整齐。纸屑掉在案上，像是几个被截断的承诺。陈大伯的眼里闪过一丝不悦：“这就……”

沈予没有解释。他把那条剪下的纸尖折成一只小鹤，动作缓慢得几乎冷酷，然后把它放在洛颜手心。洛颜张着手，指节都白了；纸鹤上还能看到她名字的残影，像个影子落在她掌心。沈予的声音再次响起，仍旧平静：“这只给你留着，另一只我收好。”

那句话像冰刀割过她胸口——一只纸鹤，一半给她，一半给他；婚书被分成两个体量相等却意义不同的部分。她回想起母亲夜里把一封信塞给她的指尖，信封被撕开的褶皱里写着四个字：“拿去抵债。”她的手背上沁出汗来，墨迹在她皮肤上扩散，像是一句话被点燃。

“你要什么？”她终于把声音放出来，带着意想不到的坚硬。洛颜的语速慢，像是审问每一个呼吸。

沈予站得更直了，烛影把他脸侧拉得更薄。他看着那只折纸鹤，视线里并无温度，也没有怜惜：“我不要你的全部。我只要在你面前时，你能是我想要的人。剩下的，你自由。”

他的语气像是在做交易。她看着他，然后低头看手里的纸鹤，纸的缝隙处渗出一丝墨，像是咽下去的血。房间外的雨忽然重了，拍打窗棂，声音还原成单纯的重，窗口的一角被夜色侵蚀成深墨绿，像一只正在合拢的眼。

她发现胸口有个空位被他测量过，恰好与那只纸鹤对齐。她轻轻把鹤放进胸前的衣襟里，像是把一个旧伤口重新缝上但不用线。沈予转身，握了门环的一下，背影没有回头。

门在那一刻关上，扣子响得干净。屋里只剩下一盏未灭的灯和她胸口里一只薄薄的纸鹤，随着心跳轻轻颤动。墨点在纸上还未干，她伸手去摸，见指尖沾了半圈黑色；那一抹黑，像是被标注好的归属，冷得让人窒息。

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