潮水退得很干净，露出黑亮的石缝和被海风磨光的木桩。雏田站在码头边，指尖按着一枚小铜铃，那铃铛和指节之间有白色的盐痕。她轻轻一摇，声音薄得像从别人的梦里飘出来，落在空旷的港湾里，连停在桅杆上的鸥鸟都没有动。

阿阮从仓库里走出来，肩上还挂着半截渔网，步子像旧轴承，嘎吱一声。潮湿的空气把他衣领贴在脖子上，他看过雏田一眼，眼角有刺目的褶皱："别在那儿傻站着，风会把人吹散。"话是粗的，像碎石。但他的话里有温度，硬硬的，像海里捡回来的石头。

她没有回话，只把铃铛又摇了一下。指尖微微发白，甲缝里嵌着旧日缝衣针留下的痕迹。雏田的声音低，像是收着的线："网里还有东西吗？"简短，像下钩的一句话，既不祈求也不指责。

阿阮撇撇嘴，手背擦了擦嘴角的海盐："有的。也没的。你知道的，海里会把故事撕成两半，一半沉底，一半飘到岸上，都是碎的。"他说话时每个词都敲得短，像把网结紧，像怕松开就会漏出什么。

仓库门被推开，里面的光线浅得像破帛。渔网堆成暗色的山，鱼桶上剩下发酸的腥气。雏田走进，脚步没有声音，褐色的靴鞋在木板上留下一圈湿印。她的手滑过一张靠椅的扶手，手背触到一处硬硬的，像是旧胶带粘过的痕迹——那是周生用来修补船舱的胶带。

她蹲下，从旧箱子里拣出一个小布包，灰尘薄得可以吹散。阿阮站在门口，背光，眼神里是海的颜色。"你还留着这些旧东西作甚？"他的话像扔出的锚。

雏田把布包拆开，里面是一个褪色的毛绒小帽，帽檐上的绣字"周子"几针断了。她指尖不经意地触到一张纸——纸边被潮湿折过，中央有一行字，字迹是熟悉的岔气："雏田，别等我。"纸条的笔锋在末尾留下一个歪斜的句号，像刀口。

她的胸口仿佛被谁用手指捏住。呼吸短促，像被潮水拽了一下。阿阮走近两步，咳了一声，声音里有木屑和盐。他没有看那张纸太久，只说了句："他走的时候，没留话。"话里没有恨，也没有太多怜惜，只有海给的冷意。

雏田的手颤了。她把纸条平放在掌心，像放着一只小小的生物，生怕它再活过来。"他写的字不该是在船沉后才出现。"她的语速忽快，像断线的风筝忽然被抓了回去，字句堆成硬的堤坝。

阿阮的眼睛里闪过一丝顾忌，他摸了摸自己的下巴："有些东西，会给人希望，然后再把希望打碎。你要小心，雏田。"他说完，步子回了两步，像不愿再靠近那张纸的锋利。

雏田把纸条折成小小的一片，塞进小帽里。她没有哭，眼泪先在眼里成了透明的声音，最后只在鼻腔里烧着，像盐水。她站起身，背对着海，脚下的木板轻轻喀嚓了一声，像是船舱里最后一个没拴稳的木钉。

她走向码头边那艘孤零零的小艇，手掌抚过船舷上的刮痕，指尖留下两道白印。风把纸条里面的那句话吹得微微晃动。雏田将小帽放在胸口，像是抱住了个漂浮的影子。海在下面，沉默而广阔，像一口等待的井。

她没有回头。脚上一踏，船轻轻一摆，发出低而坚定的声音。雏田把舵柄紧了又松，像在试探自己的手是否还会颤。"别等我，"她在心里把那句话反复念了三遍，然后把手伸向了前方，向着被海吞噬的方向，划出一条细长的黑线。

更多有关雏田的浮殇TXT小说请从目录分章节阅读