风从江面挟着冷，把码头上的塑料布拍成一阵又一阵的抽搐。灯光被水面反过来打碎，像被扯开的信封。店门口的旧木牌在风里嘎吱，甲鱼枪靠在门框上，杆身被油渍擦得发亮。

他站在栏杆上，双手摁在冷铁上，背脊像是被搁在刀口上。人群缩在灯下，影子叠在一起，像一张压着的纸。有人咳嗽。有人把嘴边的烟压灭，用指节捣掉余灰。

“别动。”小余的声音细，像是从书页里抽出来的。他的手伸不远，像是想用语言把人扯回来。话语有顺序，有礼节，停顿里有算计。

“行哩，别闹。”老陈一把抓起甲鱼枪，声音像铁锈。话短而干，带着码头上的砂砾。甲鱼枪的杆端伸出，尖头反着月光，像一根可以钩住别人的命的针。

跳的人没有回答。他的肩膀抖了一下，那是水没有给过的寒。下巴埋进脖子里，像在听别人的心跳。呼吸浅而急，鼻子两侧的毛细血管突出了。手掌慢慢松开，指尖白了又红。

“你说什么，跟谁说？”小余靠近，声音又变成了商量。他把每一句话都包上缓刑，像在给别人时间去回头。

那人回了一句，带着湿沫，像把纸打了水：“别像孩子一样。别叫我回头。”声音像折断的木头，生硬而短。

脚下一滑。他没有跳。只是重心一歪，身体突然往外倾。空气像刀，从身后切过去。有人尖叫，刀刃声音短而尖锐。老陈一踩，甲鱼枪像一只长臂，伸出去，杆子在灯光下颤了两下。

水响起。第一声像谁打破了玻璃。第二声像把灯熄了。人的影子被吞进去，泡泡从衣领处冒出来，像被掏空的铃铛。

老陈一只手拽住杆子，另一只手在灯下摸索。他的指节亮着白，手掌的老茧在甲鱼枪上打着节。杆头勾住了布料，勾住了湿的线头。拉。拉的瞬间，他的牙关一紧，后背的肌肉一圈一圈缩成绷紧的弓。

那人被拉上来，像被人从泥里搀出的一块旧木头。身上水流倒挂，鞋子里灌着江水，带着冰和泥的味道。他咳了两声，眼朦朦的，瞳孔里好像有灯光的碎片。

有人用衣服盖在他身上，动作急但不笨拙。老陈的手没放开甲鱼枪，全身抖得像老机床启动。他弯腰，手心里有一只小小的东西，弹跳出声：一粒红色的积木。声音在夜里清得像玻璃被敲。

一瞬，所有人的呼吸都停了。积木在灯下滚了两圈，停在石缝里。一个孩子的玩具。湿得发亮，却没有孩子的温度。旁边站着的女人抓住男人的袖子，声音瘦了：“他……他是爸爸吗？”

男人没有说话。他从口袋里摸出一张折皱的纸，纸上有稚嫩的笔迹：‘爸爸不要走。’字迹像被揉过。那纸被江水泡出褶子，像一只开了口的伤口。

老陈坐在石阶边，甲鱼枪靠着他腿。他的手掌摊开，红色的小积木静静躺着，像个判决。风把那张纸吹到脚边，纸边沾着沙。老陈的呼吸很浅，像被抽掉了火。

有人哭了，眼泪在夜色里有金属的反光。有人握着那人的肩膀，像握一件脆弱的东西，怕它再碎。小余跪下，把人抱稳，又检查衣袋，又检查口袋，像在确认时间是否偷走了什么。

那人终于开口，声音像放下了一块沉重的石头：“告诉他……别等我。”话到嘴边，停了一下，像要吞回去。然后他看见老陈手中的积木，嘴角动了。不是笑。是很古怪的安静。

老陈把积木放进手心，手指翻了翻。那声音像是锁芯转动。一阵更冷的风扫过，江面又抖了一下。甲鱼枪的尖端对着黑水，像一支未写完的注脚。

小余想问更多的问题，想把一句话往前推，想把所有的线头都绑紧。但他没有。人群慢慢散开，只有灯光还在水上犹豫。老陈站起身，甲鱼枪一肩搭起，像扛着一把不用再解释的工具。

他转过身，手掌的积木在灯下像一颗小心事。他的指节按住那玩具，像是在按住一个名字。没有人喊，也没人劝。风把那句话吹远了：不要等。

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