雨一直下，像磨砂纸在拍打窗棂。工作台上只剩一盏油灯，灯芯闪出不安的黄。江如把指尖伸进黑漆的光里，动作缓却有力，像在剥一层旧日子。每一次砂纸来回，都像把记忆轻轻擦薄一层。她的呼吸是有节奏的，像是为完工计时。

老宋靠在门框上，烟未灭，灰烬垂得低。他的声音粗得像磨石：“别去把它磨没了，别图个新鲜。老东西，留点旧味儿才值钱。”

江如没有看他。她把一个小铜扣放到鼻子下闻了一下，扣子发出一种陈年的油香。灯光把她的影子拉长，细密的汗沿着发际滑下。她说话像在切纸：“不是值钱不值钱的事，宋叔，是要好。完了，就不能再找借口。”

老宋抽了一口烟，吐出一圈灰：“好？你这‘好’已经硬成了条规矩。人做活儿，有时候得凑合。”

门外，雨声改了调。更紧了，似乎想要把屋檐都拍下。江如拾起镊子，手指微颤，却未声色。她把漆层边沿挑开，一点点，像剥章鱼的皮。木屑细小，像是小心翼翼的呼吸被刮出来。

楼下闷热的传单机声走得很远。林子站在门口，干净的白衬衫被雨水打湿一角，袖口卷得利落。他声音平静，但每个字都抻得长：“江小姐，档案里写着这只盒子上次修是在二十年前，修的人签了名字。您要是把原来的东西抹除了，历史就真的没了。”

江如抽出一块旧布，布上有褪色的花纹。她停了一瞬，指尖触到布的缝线，像触到一根脆弱的神经。她没有急着回答，手里动作却更细致：用竹签挑起一圈干漆，漆屑掉落在灯下，发出干巴的声响。灯光里她的眼晴里有沉下去的影。

“历史是人用来推脱的借口，”她说，声音很轻，像是把什么放在了玻璃上审视，“我不修历史，我修实物。”

老宋哼了一声，“修着修着，你就把自己修没了。”

她终于掰开了盒盖，像掀开一张脸。缝隙里冒出一股霉味，下面叠着一团麻布，麻布有一个小小的突起。江如伸手去碰，指尖就碰到的不是布，而是硬的、小小的、像是干了的东西。她把它捏出来，灯光下，那东西弯成半月，颜色像旧铜，但有一缕暗红渗在里头。

她愣住了。老宋的烟无声落地。林子的白衬衫褶子被雨水压得更明显，他凑近来，肩膀上有细密的水珠：“那是？”

江如把它贴在拇指和食指之间，凑到灯下。那不是硬币，也不是金属。是一个小小的纽扣——不完全是纽扣，像是被人剪下一小截布，布心里有干了的颜色，像是血，像是煤。她的手微微发抖，眼里却只剩下灯的圆。

她记起一个孩子的声音，一段模糊的院子，一个被火烧过的晚秋。记忆不是整齐的照片，而是这样零碎的东西，黏在手指上。她的喉咙有块东西要掉下去，但她先是把纽扣反过来，看到背面缝着一段很小的针线，字迹小得像蚁走——“如”。

屋子里瞬间安静得能听到灯油下滴的两下。老宋的声音被压在胸口，他踹掉烟屁股，声音里有着他不常显露的焦躁：“哪儿来的‘如’？”

江如没有立刻回答。她把纽扣放回布里，动作异常缓慢，像怕惊扰什么。雨拍窗，像是在算数。她抬头，白衬衫的林子盯着她，眼里有文件里没有的温度：“这是你母亲的盒子？”

她的亳声微弱：“对。”

老宋突然大声笑，笑里有裂缝：“那小东西儿，你要是非得拆开看个究竟，那就别怪人心狠。”

江如的指端压住纽扣，似乎能感觉到针眼里的温度。她把盒盖又盖上，盖子挨着边缘发出一声极细的铁音。那声音像心脏漏了一拍。她说：“我修成原样，不是为了过去变成现在，而是为了让过去知道自己被看见。”

老宋的笑收了，林子吸了口气，雨声像拉紧的弦。江如把盒子抱到胸前，像抱着个马上会醒的孩子。她抬手，指甲在盒角划下一道浅浅的痕。痕口露出里面一点更深的黑色，像是另一个秘密刚要露出头来。

最后，她低声说了一句，声音像刀锋上抹了盐，落在灯光下，变冷了：“如果我打开它，能不能把那个人找回来？”

屋里所有的呼吸都被这句话吸进去了。雨停了一瞬，像世界在屏息。灯光下，盒盖还有余温，而江如的手已按在盖子上，指节白了。她用力，慢慢。

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