河堤上还留着雨的温度，石板缝里冒着淡薄的蒸汽。天并不蓝，像被撕开的布，边缘卷着灰白的纤维。林舒把围巾绕得更紧，手指在毛线上来回搓着，像在确认自己还活着。

码头只有一盏昏黄的灯，光在水面上抖成碎片。老吴靠在栏杆上，烟袋里没烟，但手一抖一抖，像是在数什么。他抬眼看她，眼神先是审视，然后退回到惯常的懒惰里。

"回来啦？"他简单地问，像是在说今早的风向。口音粗，词少，句子里藏着乡下人的量词和秩序。"你这是，来干啥？"

林舒把视线搁在河里。河水往下走，毫不理会岸上留的名字。她的声音是另一种节奏，浅而缓，像在测量句子。"来看一件东西。有人把它交给我，说是在码头找到的。"

老吴把手里的木梳指向小船，声音低了两分。他搓了搓掌，动作粗糙但不急。"东西放那边去了。你自己去看看。别动那条船，底下有洞。"

林舒走过去，脚步轻。小船里有一包潮了的布，湿边沿着缝隙卷起灰。她弯腰，手指伸进布里，触到一个熟悉的温度：是织物久远保存下来的体温，一种记忆里残余的温度，让人同时暖和又疼。

那是一块蓝布，不是鲜亮的蓝，而是一种被雨和日子折腾得断裂的青。布角绣着几针小小的白线，像是孩子学着握针时留下的歪歪斜斜。她认出那种手法，认出那种习惯——小时候她教过人怎么收紧针脚。

林舒把蓝布摊开，风把布沿掀起，露出缝隙里藏的一撮纸。她用指甲轻轻挑出，纸片折得四四方方，边角发黄。老吴侧身去看，也不想，但眼睛还是贴过来。

纸上字小而歪，像被人攥着写出来。三个字，笔画歪倒，像没力气却很认真：姐姐别走。她的指尖抖了一下，手心透出凉。那句话像一根针，准确地扎在胸骨的某个地方——不是疼那么简单，更像是被点亮了一个不起眼却重要的电路。

船在水波里轻轻晃。老吴的脸色没有变化，但他咳了一声，咳声里是有烟的粗糙和看不过去的惋惜。"这东西谁放的？"他的声音像是把问题扔在水面，看它会不会沉下去。

林舒把纸紧紧捏在掌心，不看老吴，她把目光压回到河，那条水流像一条长长的信笺，不肯给出答案。"我记得那个字。是她写的。十年前。"

空气变得更冷了，冷得像用刀刮过。老吴沉默，烟袋里的空味在两人之间铺了一层灰。过了一会儿，老吴说，字还是那么简单："那你为什么回来？"

林舒用力吸了一口气，像在把自己重新拼接。她把蓝布包好，手指在缝上再缝了一针，动作小而确定。"有人说，河会把答案送回岸上。也许是错觉。但错觉有时候比真实更会骗人。"声音里有平静，也有要崩的缝隙。

老吴没有回答。他伸手把那小船推了推，船尖撞在码头，发出闷响。灯光下，蓝布的布纹像伤口的里边，纤维里藏着旧日的方向盘，藏着一场被人忘掉或是被迫忘掉的归程。

林舒把蓝布放在栏杆上，拉紧围巾。她的手在布上停留了一秒，那是一秒亦长亦短的告别。然后她松开，布随风翻了一个面，露出一处干涸的褐色斑点，像被谁用力按下的旧印。

她的胸口响了一声，像什么东西断了。她没有哭，也没有叫喊，只是对着河说了句很平常的话，声音被水吸去："如果她还在，就把她的名字还给我。"

河水吞了那句话，吞得无比认真。蓝布被风翻开又合上，像一只翻动的掌，而那三个字在纸上，静静地等着，像等候已久的证据。灯光抖落，夜更深。林舒站在那里，像站在两条时光的缝隙里，听见自己的心脏学会了新的呼吸节拍。

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