雨还在窗外磨牙，像一个人在反复翻旧账。屋里只有一盏桌灯，黄得像从前的日子。苏瑶把杯子又抹了一遍，布上的咖啡渍像被迟到的记忆擦不掉。她的手指指节白，微微颤着。每一次抹拭，指尖都会碰到杯沿那抹没洗干净的口红印，像有人在叫她的名字，却不肯说清为什么。

门外有人敲门。敲得急促，带着湿的力道。苏瑶回头看了眼门口的旧拖鞋，才没有像往常那样拉开门。门外的声音是老周的。老周的声线里总带着菜市场的沙土味，他说话总是短句，像凿凿敲打铁皮。

“开门啊，小苏，别躲着。我给你送点吃的。”

苏瑶把布团揉成一团，像想把什么揉碎。她开门一条缝，外头的走廊湿着，反光里有邻居家小说的跳动。老周把一袋热腾腾的豆腐脑塞进门缝，袋子上还有热气，豆腐的香味冲进屋里，把她刚刚抹过的咖啡味冲得一时无影无踪。

“谢谢。”她说。声音平淡，像不想让人听见的告别。

老周探头进来，眼角麻利地扫了一遍房间。床上有摊开的卷纸，桌上放着一叠没合上的账单。他一边把袋子放下，一边用那种不用问就能拆穿人的口吻开刀：“你这日子，别想着把什么拴住。拴不住就别疼。”

苏瑶听着，像在外头听见远处车轮压过瓦片的声音。她不回他的话，只把手伸进那袋豆腐脑，勺子舀起一勺，勺沿碰到牙齿，发出细小的金属声。

老周往椅子上一坐，鞋子吱着声音。他抽了一口长又粗的烟，吐出来的烟不着边际地盘在灯光下。他说的话时快时慢，像是下井取水，得先把绳子拉满力。“你知道吗，隔壁大娘前两天也说，活着这事儿，哪有一个舒服的。”

苏瑶把勺子放下，碗里留下一个不全本的圆圈。她的手背依旧带着水渍，指甲缝里还有旧的墨渍。她不想谈抽象的“活着”。她把抽屉拉开，抽屉里有一叠旧信和一只小纸盒。

老周不看抽屉，只盯着她的眼睛：“你要是放着不管，那更难看。”

苏瑶抽出那只小纸盒，手指慢慢撕开封口。盒子里的东西被塑料薄膜裹着，薄膜上有斑驳的棕色痕迹。她把薄膜撕开，里面是一张黑白的超声照片，照片角残缺，纸背还贴着胶带。那一刻，屋里所有的声音都停了。雨在窗外变得更急，像有人在山里拍手。

老周的眉头一跳，烟从口里漏出来，像看不懂的标点。他的语速突然变慢，像是拿出了工具想把话剥开：“这……”

苏瑶没有立刻看照片。她把照片贴在膝盖上，指尖按着那片发皱的光泽，像按着自己的脉搏。光照在照片上，黑白的影子里有个小小的椭圆，像个未起名字的岛。她把照片翻过来，背面有一行小字，歪歪斜斜——“别告诉别人我怕黑。”

老周的嘴微张，像被人揭掉了盖布的罐子。屋里一瞬间冷下去。苏瑶抬头，看着老周，眼睛里有不够多的光。她把照片用力揉成一团，声音像是从嗓子里割出来的一样平静：“他把它塞给我的时候，说这是他的责任。他还笑，说有的人把责任吃了就不恶心了。”

老周抽着烟，手指颤。他从口袋里掏出两张皱巴巴的纸币，放在桌上，像放赌注。“别把那玩意儿扔了，留着。人有时候就是贪一口热饭。”

苏瑶盯着那两张纸，一点也不想笑。她把照片捏得更紧，纸在她掌里发出干裂的声响。她站起身，走到窗前，把照片伸出窗外。雨把她的手指弄得发白。她的指甲下有旧血的痕迹，像没来得及擦掉的时间。

窗外的雨接住那张纸，纸在风里打了个旋，像一只最后的蝴蝶，被风带走，扑进对面楼的暗影里。老周在身后喊了一句，带着讨好的粗重：“喂，拿着，别做傻事。”

苏瑶没有回头。她低声说：“不是傻事。只是想知道，血干了之后会是什么味道。”

老周的声音被她的话挤在身后，像个等待的残响。窗外的雨把照片撕得更碎，黑白的点滴在楼下回旋。苏瑶关上窗，手心还留着雨水和一片湿的照片纸屑。她把手握成拳，指关节里的血色像刻意留下的记号。

灯泡嗡了一下，又亮了。屋里恢复了原有的黄。老周站起身，拍了拍裤子上的水珠，“我去给你把那豆腐脑拿回去。你别一个人胡思乱想。”

门合上了，留下一室的沉默。苏瑶坐回桌边，桌上那只空碗里还有勺子。勺子里粘着一点白色的豆腐，像没有说完的话。她把勺子举到嘴边，没有吃，像是防止话从舌头逃走。她把勺子放下，目光投向窗外，那里雨还在，一滴接一滴，像是在把她的名字一点点冲掉。

她把手伸进抽屉，摸到那本旧日记。指尖触到封面，心里突地一痛，像被什么东西轻轻掐了一下。她打开日记的第一页，字迹歪扭，是他曾经写给她的，最后一行被她用力划掉，划得横七竖八，像是在试图把他连同字一起从世界上挖去。她低声念出被划掉的字，一字一句，声音不大，却清晰地在房间里回荡：“我怕黑。”

雨停得突然。窗外留下的水珠在街灯下拖出长长的线。苏瑶合上日记，手心里有潮湿的温度。她站起，走到门口，手按在门把上，像按着某种开关。她最后看了一眼桌上的空碗，伸出指尖，蘸了点碗边的残渣，慢慢抹到自己的唇角。唇上的味道是豆腐和旧吻的混合。她的声音细得像窗缝里的冷风：“活着，有时候，真的很恶心。”

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