雨停了，院子里还挂着潮湿的木屑味。马槽里的水面有圈圈晃动，像被夜色用手掌推着。陆辰把镖箱放下，箱子在石板上摩挲出一声闷响，像是交代完一件事的答应声。

小铁站在他身后，两只手揉着指节，嘴里嘟囔着，像是怕把声音放大了会吓到什么人：“师父，今儿这趟路，运儿不对劲。那几个截路的，一看就没皮没脸的，黑了牙的那头还笑得像个疯子。”

陆辰没有接话。他蹲下，手指在箱沿上摸了一圈，动作慢得像是在数数这些年自己欠下的账。院子门里，一个老妇人把门半掩着，灯罩投出一圈黄，缝隙里漏出来她的眼神——不动，可是一直盯着那只箱子。

范嫂从门缝里探身，嗓门里带着河口口音，急促像要把话赶出来：“这就是？都交了就行，别在门口耽搁人家。城里规矩多，别惹麻烦。”

陆辰把交割单递过去。纸在灯光下有些发软，上面钉着快递人的手印。老妇人接过，手指抖得轻，像是在掸掉附着在纸上的灰。她没有看签字，抬眼便把箱盖开了。

箱子里包着淡淡的樟脑味儿。先露出来的是一块褪色的布，布角巴在一起，像是合着眼的孩子。她把布摊开，露出一个小木盒，盖子上有一条细小的裂缝，像是老物件的一道年轮。

小铁往前一步，声音低了：“师父，那——”他想说金子，想说货款，最后只剩下三个字没出口：怎么会是这玩意？

老妇人手上的动作很慢，把木盒移到灯下，指甲在木纹上画出一道白线。她打开盒盖，里面是一把老旧的檀木梳，梳齿里夹着一缕灰白的发丝。发丝像一条小河，弯在木梳里。陆辰的手在空气里停了半秒，像要伸过去又怕惊了什么。

纸条折在梳子底下，摊开是熟悉颤抖的字迹。那字像是从里边挤出来的，拽着每个字都不肯跑：辰儿——镖到了。别回头来，别叫我妈。

这句话像刀口，割在胸口。小铁的笑声戛然而止，连呼吸都听见了。陆辰的眼底褪成一片白；他记得小时候她用来给他梳头的那只梳子，牙齿曾经把他的耳边梳出宽宽两道疤。

老妇人把梳子放回盒里，不温不火：“我寄来的，早就说了。你不必回家。有人会替你收着。”她的声音像是把话放上秤，分斤量两。陆辰想问为什么，想说一句你当年在哪里，想把这些年所有被风吹散的东西一把揪回来。但他的舌头像结了冰。

小铁怯生生地咳了咳，想用粗口冲掉这沉闷：“她这是——”

老妇人抬眼，目光里有一条不让人侵犯的河：“她是你妈，还是她要你永远做个镖。”话落下时，外头的雨又开始了，雨点敲在屋檐，敲得像有人在不停地数着时间。陆辰伸手，把梳子从盒里提起。梳齿冷，木心里还残着她的温度。

他把梳子按在掌心，像握住一段过去。灯影把他的脸拉长，像一把刀切过。他的指尖碰到那缕发丝，发丝有种滑腻的熟悉感。那一刻，院子里所有的声音都收了边，只有心跳成了潮。陆辰低声说了一个词，声音里没有问候，也没有怨恨，只是一把锁被转了一半的声音：“为什么？”

老妇人歪头，像是在听一架旧钟的回声，嘴里轻轻念出三个字：“等你。”话里没有余地。陆辰的手抖了。他把梳子放到鼻子上闻到很熟悉的味道——不是樟脑，也不是香料，是她指尖常有的一点汗，一点年岁的味道。

风从门缝里挤进来，带着湿泥和将来。陆辰想起从前离家时她对他背后的肩膀做的那个简单动作，像是把世界的门栓扣紧。现在那门栓被人从里面锁上了。陆辰合上木盒，听见合页上的轻响，像是某种决定落下的声音。

他起身，把箱子提起，脚步在石板上沉得有重量。门外的雨越下越急，像是把夜重新造出来。小铁走在他后面，嘴里还在嘟囔着粗话试图扑灭心里的刺痛，但声音已经被雨吞没。陆辰带着箱子，带着那把梳子，走过门槛的时候，回头看了门内那个人一眼。老妇人站在黄灯下，影子瘦得像被折叠过。

她没有叫住他。她只把纸条的角折得更紧，像是把一句话折进刀里，留给将来开的口子。

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