雨还在斜着打，塑料棚一节一节地响。油烟和辣椒的香气糊在鼻子上，像一张湿漉漉的票，往内里拉人。摊前的灯泡黄得发腻，筷子碰碗的清脆在这样的夜里特别刺耳。

老李的手熟练得像钟表，刀在案板上劈下一段蘑菇，边缘带着亮光。他没看小夏，只抬头用带着南方口音的干声道：“别做戏了，想忘就多吃两串。”语句短，像一记拍在肩上的手。

阿二笑，嘴里衔着半截烟屁股，声音带泥土味：“吃不下就别丢人现眼，姑娘家家气量得有分寸。”他把话放得长，像嚼着镇场子的老槟榔。

小夏把纸巾揉在指间，指甲缝里有昨天的尘。她说话少，句子短，像是在关门：“不要声张，就给我来一份最辣的。”声音像被压着，听不出情绪。

第一口蘑菇下去。热直窜上来，不是表面的刺激，而像一把小钉子沿着食道一点点钉入。她咬着，眼睛眯成一条线，鼻孔里冒汗。老李在旁敲了下案板，像在算数：“慢点，不然喷了你。”

辣占据了时间。呼吸短。周围的声音远了，只有锅里油泡的“咝”声在耳边巡回。阿二又开口，带着炫耀：“我小时候连醋都不抹，来，你给我露一手。”他说完，舌头舔了舔唇，想看她输的样子。

她又咽了一口。记忆像热气蒸腾出来：厨房的瓷盘上有一道发黑的裂纹，父亲把钥匙放在那道裂缝里，说过一句不合时宜的话——“别走太远。”那句话像种子，埋在她胸口，今天被这辣生生翻出来。

手机震动，是未接。屏幕亮了一下，留言的波形滚动，她按下听。是父亲的声音，低而怯：“小夏...我把那东西放在老榆树下了。”声音断。三秒钟的停顿，比辣还长。站在灯下的人都静了。阿二的笑声挂起又落下，像破了的水泡。

她的手颤。舌头还在灼，汗沿着耳垂往下。老李把一串新出锅的蘑菇推到她面前，语气忽然柔了两分：“有时候，辣是把你逼回到能解决的地方。”他转过身，拢了拢围裙，像在把话收回。

她把最后一颗蘑菇送进嘴里，沉默像刀割。灯下，塑料棚发出细碎的声音。她吞下去，咽下一整段过往。嘴角湿了，但不是油。口袋里那张皱得发白的照片滑了一半出来，露出一只小小的手。她伸手去抓，指尖碰到的却是一枚旧钥匙——冷而有分量。天空像被什么撕开一道缝，雨滴落下来，敲在灯罩上，像在点名。她站起身，舌头仍然麻，老李没有叫住她。雨声里，她踏向那条回去的路，背影薄得像被点燃的纸。

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