雨在檐下打成一阵阵机械的拍子，茶馆内只剩炉火和几声低语。柳枫把长剑横在膝上，剑鞘的漆面反着暗光，像一条沉默的河。他的手指有节奏地敲着剑柄，敲得时间听得见自己的呼吸。

老何端着茶碗上来，声音像磨了砂的木头：“少侠，天又下大了，路上不稳当。”他把茶放到柳枫面前，手背抹了抹围裙，话里话外都是市井的算计。

柳枫没接过茶，只看了看窗外，雨线把街灯拉成碎银。他的声线低，像是把刀刃放在舌尖上用力摩擦：“不急。”字短，带着一股不肯多言的锋利。

门被推开，女人进来，脚步像铁钉。她披着湿衣，雨珠顺着肩缝滑落。阿琉的口音生硬，带着北地的土腔：“听说你回来了，柳枫？那边有人等着。”她把湿发往后一甩，手指缝里夹着一张皱折的纸条，像是要把锋利递出来。

柳枫抽出纸条，眯起眼。纸上字迹歪斜，是孩子的笔迹：‘爹，你什么时候回家？’下面还有一个小小的爱心，像被捏碎的纸花。茶馆里的声音像被这行字掐住，几秒钟里只剩下碗与碗碰撞的空隙。

他没有立刻回答。手心的伤口还在隐痛，似乎记住了被剑触碰的温度。阿琉的声音收紧，像铁丝扯断：“你当真能就这么走开？留别人担着风霜？”她的词儿粗糙，却把问题捅到骨头上。

柳枫放纸条回去，指尖抚过那个小小的爱心，像是在摸一处暗伤。他说得慢，像分菜的刀，“我欠他的，不是一个名字能还。”桌上的茶冒出淡淡的白气，像被抚平的旧伤。

就在这时，门外有人大声喊着名字，声音里带着命令：“柳枫，出来受审！”门缝下一封公文被递进来，角上戳着黑色印泥，冷得像冬天的河冰。纸张被按住的地方渗出水渍，像是被雨和别的东西一起浸透。

柳枫的手收紧，关节泛白。他看着那枚印泥，沉沉地笑了笑，笑声没有笑意：“他们不只是来收债。”他说完，脱下外袍，动作干净利落，像剥一层旧皮。他把剑抬起，剑尖朝着门外那道黑色的封印。

屋外的人群噪动，雨声被剑锋切成了碎片。柳枫的声音低到像刀锋在牙缝里摩擦：“有人要我的命，有人要我的名字。我要先把属于我的东西拿回来——哪怕只剩下一纸字条。”他把那张孩子的字条折成一条，扔进炉火里。纸焰里，爱心一瞬间黑成灰，像是心头被生生撕下一片。

火光映着他的脸，眼里有寒意，也有别的东西——一种把过去烧个干净的决绝。门外，脚步靠近。老何在角落里吞了一口唾沫，阿琉的拳头收得像要把指节捏碎。

柳枫握剑的手稳得出奇。他没有回头，只说了一句，声音像把最后一根弦绷断：“来吧，让他们看看，一个人能扛多少。”话落，剑尖轻敲地面，声音短促，像判词。雨在门外停了半拍，像世界在听。

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