雨留在巷口，像一只不耐烦的手不停敲窗。姜可把外套抖开，雨水从肩膀滑成两道黏在胸前，他站在药铺门槛上，眼睛先是落在门楣上那道老漆脱落的裂缝，像人年老时笑着不说话的嘴角。

铺子里灯不亮，只一盏挂在柜台后的黄灯，发出纸样的光。柜台上整齐摆着瓶瓶罐罐，标签的字渐渐褪成灰色词语。姜可伸手去碰那只摆在最里面的玻璃罐——“金银花露”。指尖先碰到冷，继而是细微的粘。玻璃里残留着一层像皮肤的薄膜，缝隙里夹着黄褐的花瓣。

“你来晚了。”男人从背后说，声音带着被烟火磨成的粗糙。是店主何大成，年纪比姜可大很多，眼尾的血丝像老树的根。

姜可没有回头，只把罐子抬起来，靠着光看。罐口有一道发暗的唇印，很小，像个孩子的口形。“我来取”，他说，语句平实，像在说一件日常的事。

何大成眯起眼，嘴里嘟囔着家乡话，音节短促：“这东西，不是人人都能要。你懂不懂？有旧事在里头。”他抓起一块布，想盖上罐子，手指却停在罐沿。动作里有迟疑，像回避一根扎进肉里的刺。

门外有人敲门，敲得轻却有节奏。声音里带着急。姜可把罐子放回柜台，手背微微发颤，他的声音更薄：“告诉我旧事。”

何大成吐出一口烟圈，声音低得像金属刮过铁。“你母亲当年——她用这露，给村里人敷过。不是为了病，就是为了别的。有人用它谢过，也有人用它盖过死人。你还想知道什么？”他把‘死’字拉得很长，像在把一把刀慢慢转进话里。

空气顿了一下，灯光似乎更黄了。姜可伸手再次拿起瓶子，指甲靠近玻璃，看见里面有一片被压得发黑的花瓣，边缘粘着一缕不规则的红。不是鲜红，而是一种洗过无数次的暗红，像旧照片里褪色的泪痕。他的喉结滚了一下，手指却按得更紧。

“是她的血？”何大成没看他，声音里带了点儿惊愕，像发现旧账本里多了一张从未记过的名字。姜可闭上眼，记忆像潮水推上来：小时候母亲夜里把唇贴在他额头上，味道混着花香，和余温一样让人害怕又安心。他没有回答，把瓶盖拧开一条缝，近距离吸了一口。酒精和花香先来，继而是一股金属。他猛地把瓶子放下，手指留下一点浅浅的印。

铅灰色的夜再次压下。门外的敲门声停止，取而代之的是有人在门后低声哭出一个名字——“可儿”。姜可的身体像被针刺了一下，眼里突然有光，全是锋利。他把那片花瓣从罐里取出，花瓣上压着一张小纸条，纸条边角卷黄，只有一行字：别让她喝到第二碗。

纸字像冰。姜可的嘴唇动了两下，最终只说出三个字，声音冷得像清晨的井水：“带走它。”

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