雨停了。天边还残留着湿重的光，瓦缝里顺着水的脊背滴落，拍在破碎的石阶上。殿内的香灯只剩下半截烛蜡，光线像断了线的珠子，一颗一颗坠下。谢景站在香案前，手指翻动着一本发黄的账册，指尖的动作轻得像怕惊动什么。每翻一页，他的肩就沉一分，像在把回忆一页页压回去。

脚步声从殿外靠近，是不急不慢。那人一进门，石屑被他的靴底揺起，落在他黑色披风的下摆上。黑披风下，红色像是被火烧过的痕迹，带着不可一世的味道。他一笑，笑得很平常，却像刀一样把殿里的空气划成两半。

“又在收旧账？”进门的人把披风一甩，声音低而有力，话语里带笑，但不留余地。短句，像砍柴的人每下去一刀就停一下。谢景停了翻页的动作，抬头，眉眼里没有惊，但有空气被抽走的声音。

“不是。”谢景把账册合上，盖在掌心，像捧着一只温了的碗。他的声音细，像屋檐下被水滴扰乱的歌。手指不经意地把账册角磨了又磨，像在数着什么。短暂的沉默像旧窗的缝隙，风从里面刮过。门外的雨声，也跟着静了。

黑披风的人走到香案边，手肘搭在上面，指尖碰到那支歪了的香插。指尖一按，香灰簌簌坠落，落在盘里像小碎星。“你笑起来，总是不合时宜。”他瞥了谢景一眼，语气不动声色，像是在陈述事实，“像个不该让人看见的人。”

谢景的手一僵，指甲下的浅黑像是在掐着皮肤。他低头，声音又更低，“你又来了。”这一句没有责怪，只有习惯性的陈述。那人笑。笑声里混着锋利和温存，像刀背抚过肌肤留下热度。

他伸手，从口袋里摸出一只折得旧旧的纸船。纸边已经糙了，褶皱像被翻过无数次的旧伤。那人把纸船放在谢景的掌心，动作像是把东西还给别人，也像是在交付一桩债。谢景看了看，眼底有一瞬的光——太短，像火苗被手遮住。

“这是什么？”谢景问，语气里的镇定终于裂出一条小缝。他的手心微微发冷，纸船的纸质像冷却后的肌腱。那人没有立刻回答，他把脸凑近，眼里是很厚的红色，像夜里不肯散的灯火。

“你小时候折的。”简短无华。话像是用铁丝绑住的，不容回收。谢景的手指忽然颤了一下，纸船的褶皱传来一阵细小的声音，像是老旧钟表里断了的摆。谢景抬头，眼里有东西要溢出来，却被他咽了回去。

那人伸出另一只手，轻轻把谢景的下巴抬起，动作里没有粗暴，只有确定。“我把它一直带着。”他声音低，像从很远的地底钻出来，“折坏了我就重新粘，你总是忘记要撑船的人。”那句话像锋利的石子，直直钉进了胸口。

谢景的笑很小，很快就散开了，湿在嘴角，像残留的雨。“你不能一直替我撑着。”他喃喃，话语里带着一种被常年风吹蚀的疲惫，“总有一天要我学会自己划。”

那人把纸船放回谢景掌心，手掌的热度留下一圈别人无法抹去的温。然后他低下头，平了又平，像把一项遗失的仪式完成。他的唇贴在纸船的一角，没有声音地，不容置疑地——

谢景闭上眼，纸船在两人之间，薄得像可以透出背后的月亮。殿里的灯又一摇，瓦缝里一股寒气钻进来。那一刻，像是有东西被放回原位，也像有一扇门被轻轻推开，门后全是未曾说出的名字与欠下的岁月。

他站起身，披风拂动，声音回到门口，“若你学会划了，不用告诉我，我就来取回我的船。”脚步落在石阶上，每一步都短促却有力。谢景的手里，纸船的褶痕深了，像刻下一道道年轮。

门关了。风把最后一片湿叶带走，连带回忆里一处最柔软的地方。谢景用力捏了捏纸船，指尖的白晕像要裂开。他把纸船放在胸口，胸口下有一个缝合的旧疤，缝线外翻，像是时间没缝好留下的口子。

他没有哭。只是在疤上，轻轻按下那只纸船，像按一个还未到期的信物。殿外，雨又响起来，声线急促。谢景用手背擦了擦眼角，眼里却有灯火一直亮着，一直不灭——那里藏着一个名字，和一个不能收回的承诺。

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