院子里冷。斜阳像薄刀，割在青砖的裂缝上，扬起一阵尘。乐可把背包放在门槛，手指在皮革的缝隙上摸来摸去，像在算着时间。她没有马上进屋。脚下的影子长得很不自然，被屋檐扯成几段，像旧照片被剪裁过的脸。

门吱的一声。不是那种小说里的大开大合，只是铁链松了的细声，像人的喉咙里滑过一粒沙。屋里飘出草药的味道，苦，带着一点发霉的甜。她闻着，记忆像针一样刺进鼻翼，鼻子震了一下，眼里却不见泪。

厨房里，金银花正在削萝卜。她的手稳，刀落下去发出低沉的响。她不抬头，声音像老木门的扳手——温和但不容偷懒。"回来就好，衣服冷。先坐下，别站着像风里的纸片。"这句话没有问候，像是陈设的提醒。

乐可脱下外套，袖口沾着城市的灰。她答得短："我回来了。"语气里有一条小河，流速不急，但深。金银花放下刀，笑得很小，像勺子凑到杯沿。"你比照片瘦了。你爸会骂你。"她嘴里说着过去式，像在摆布一盆老花。

桌上被推开一只木箱，盖子上还有旧报纸的胶印。箱子里堆着信封、发黄的发带、两本作废的车票。乐可伸手，指尖碰到一个小小的东西——一只用线缝得不均匀的布娃娃。它的眼睛掉了一只，布边被磨薄，像是被哭过又被笑过。

她捧起娃娃，像抱着一件需要解释的法律文书。金银花看着她，眉眼有些软，声音忽然拉长，像在抚一张旧琴弦："这是你小时候的。那年你走了，人家都以为你会回来找它。"语句里没有指责，只有被时间磨平的疲惫。

乐可翻开箱底，找到一封折得紧巴的信。信封上写着一个名字，笔迹歪斜，像有人在颤抖中匆匆写完。她的手指抖了一下，把信抽出来。金银花的刀声又开始，但变成了遥远的背景音乐。

信里字不多，短短几行。乐可念出声音，声音低得像被压在桌缝里："我等不了你了。不要回来。——明"她愣住，纸片落在掌心，像一块生肉。金银花没有看她，刀刃落下，萝卜一分为二，汁水溅到桌布上。

厨房里安静，只有切菜声和外头风吹干树叶的沙沙。乐可的心被某个旧结打了个响。那个名字是父亲的名字，或者曾经的他。门外，那只老狗拖着步子走过，爪子在石板上留下一道声音，像人在楼梯上踢掉一只鞋。

金银花终于放下了刀，走到门边，手指搭在门框上，像在衡量风向。她说话的口气换了，短促，像欠着什么债："他走了十年了。我把信藏着，不让你看到。怕你回去追。怕你被关在昨天。"她的眼神里有块硬冷，像冬天窗上的冰。

乐可把信揉成一团，纸在指间吱呀。她抬头，光斜在眼角，像一条裂痕。"你为什么不叫我回去？"她问，声音里藏着一把未被点燃的火。

金银花的笑里带着一点刀锋。"你走得太漂亮。没人好意思把真话塞给你。"她转身，把娃娃放回箱里，动作轻到像把一颗心放回旧位置。门外，一阵风翻了院里的旧报纸，白页掀起来，像无数双手在要答案。

乐可站在门槛，手里还攥着那封信，觉得整个世界忽然窄了。她想要大喊，要把过去撕开来看看血肉；也想什么都不说，像个不该被打扰的墓。她最后做的是把信平铺在桌上，用指腹按住纸角，按得很用力，好像要把字按进肉里去。

门外的影子长得更长了。有人在巷口停下脚步，像是在听。乐可听到那人背后的门链，慢慢松开的声音。她抬眼，阳光刺在纸上，字迹有点模糊，但最后一行像刀刻："别回来了。"这句话不像命令，更像是一把关门的锁。

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