河雾像一条懒蛇，缠在柳枝上不愿散去。洛尘把斗笠压得低了些，目光在水面上摸索，像在等一艘旧船，又像在等一件旧事回航。手指在旱烟袋杆上转了两圈，指节白了又红。风很冷，连呼吸都带着金属味。

朱大伯站在渡口，双手撑着船篙，嗓子里带着河泥的厚重。“等个三百年？老洛，你这是把自己当树根了还不挪窝。”他说话不急不慢，像在数行船票，带着市章上的硬梆梆口音。

洛尘没有回话。他的眼皮下有细小的血丝，像是被时间剪碎的丝线。嘴角抽了一下，像想说些话，但声音像丢了弦的琴，发不出。

霎时，船尾有东西撞了岸。朱大伯往回一看，伸手把一个用麻布包着的东西拽上来，布角边缘蹭着泥，湿漉漉的。布上压着三个字，字迹被水浸得发软，是他年轻时常写的那种圆劲：上……仙。

洛尘的手抖了。他伸过去，指尖先碰到布的粗糙，随后触到一个冰凉的东西。是个小匣子，木头上还有陈年的漆痕。匣子盖扣着一根细小的发簪——簪尾上绕着一撮发，颜色像夜色里的灰，绑的线已经褪成青。

“这是……什么人丢的？”朱大伯问。他的声音里带着好奇，也带着一种不信邪的轻蔑。出海的人就这样，怕鬼，但更怕没饭吃。

洛尘把匣子拢在手里，像捧着冬天里最后一块热土。指甲在木纹里刻出细碎的声响。他扣开匣子，匣里没有金银，只有一张折得很旧的纸，纸上有字，字很熟悉，是他二十岁那年写字的笔路——尚年轻，线上带着锋。

他摊开纸。只三句话。第一句写着：“三百年不见。”像一道宣布。第二句是：“我做了选择。”笔锋顿一下，有一点儿像哭。第三句，墨迹模糊，像是写完后被泪水抹过，只有四个字，黑得刺目：别等我。

刹那间，河风像被刀割开。洛尘的鼻翼抽动，嘴巴像被人掐住。他的手关节绷紧，指尖冒汗，匣子在他掌心里颤得像有心跳。朱大伯咳一声，低头不看，声音里添了几分不自在：“老洛，你这是给自己写信？”

顾稚站在岸边，身上的书卷味还没散，他的声音像翻页的手指——平稳而带条理：“若那人真有决意，不会留下这种东西。留字如留痕，痕里有意，也有谎。”他扫了一眼洛尘的手里，那几字像刀片一样躺着。

洛尘忽然笑了。笑声短而冷，像破了的瓷。“三百年。”他说，声音低得像被水吞过，“我等了三百年，才收到一张纸条和一撮头发。等来的，是你的字，是你自己的笔。”他把纸揉得更皱，皱纹里像藏了些老年人的地图。

朱大伯护住船篙，嘴唇动了几下，最后只吐出一句话：“这世道，连承诺也能沉下去。”

洛尘把簪子放到唇边，闻到一股淡淡的药香。他记得，很久以前他曾把那簪子递给一个人，笑着说：“把它插在发间，别让我找到没发可插。”现在簪子回来了，但发是别人的，笑也是别人的。胸口一道像被焊上了冷铁的疼。

雾散了一点，河面上投出一个影子。那影子不像人的走动，却像拂动的一袭白衣，在远岸的柳下停了片刻。没有声音。没有人喊。只留下柳枝下，一条湿漉漉的小路，仿佛有人刚走过，脚印没有压出泥，反而把泥唤得更静。

洛尘的目光转了过去。纸片在他手里软塌下去，像一只倒下的鸟。他忽然明白，一个更可怕的事实：等候不是把人变成忠实，而是把人变成空壳。那句“别等我”像一枚针，直接扎进了空壳的底部。

他将簪子重新插到头发里，动作僵硬。不是为了遮掩白，而是要把那撮发藏回去，像把记忆塞进棺材。洛尘站起身，斗笠压得更低，背影在柳影里拉长，像一把被掷出的刀。

远处，河上薄雾里又起了动静。不是波光。也不是风的呼吸。像是有人在那边低声念着一个名字，念得不紧不慢。声音穿过水面，落到洛尘胸口：上仙。

洛尘的手僵在半空，匣子落在岸边，发出一声闷响。那声音像是最后一页书被合上。他没有回头，只是轻声说了三个字，声音像是把夜切开：“你来了？”

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