雨停在屋檐上，像是被人收了力气。琉璃瓦滴下一串串水珠，砸在檀木窗沿上，发出规矩的声音。白媚生坐在檀几前，手里摩挲着一枝旧玉簪，指尖的温度顺着冷硬的玉石流开。她的眼神在屋内来回，像是在盘点每一处可能的裂缝。

门外的脚步轻得像没拢声，但每一步都敲在她的心口。护院的刘二把门一推，带进来一团潮湿的风，和一个人影。那人高瘦，披着半湿的披风，声音像剃过的刀：“小姐，有人求见。”

白媚生把簪子横放在唇边，指节微微发白。她不用问是谁。她说话时像抽丝，缓缓而有余地：“带他进来。”

门开，走进来的人却不是她想的那位。是一个穿灰布的书生模样，手里捧着一个包裹，眼神在屋内落了三圈又三圈。他放下包裹，声音温而带刺：“小姐，信息说，今夜有事，特来奉上。”

白媚生眉间动了下，笑没上眼：“你说‘特来’，可不知道谁命你来。把包裹先递我看看。”

书生的手指细长，展开包裹，是一只小木匣，漆有剥落的金粉。木匣里躺着一枚玉珰，白得像一颗月在水里。玉珰上缠着一张折叠的纸，纸上写了三字，字迹稚嫩得像是学童的：别信他。声音在房里被放大，像一块冰撞在心上。

有人笑了，是屋外的刘二，笑声带着粗砺：“这是什么把戏？小孩子的玩意儿。小姐，你不必理会。”

白媚生伸出手，指尖触到玉珰，微微一紧。记忆像被什么拉扯起来：她小时候，母亲的笺牍里也常有这种稚气的字，像被泪水打湿后更显苍白。她没有立刻看向书生，也没有回答。屋内的灯光把她的侧脸刻成两半，光亮的那边是镇定，暗影的那边藏着裂缝。

书生低下头，声音有了别样的沉：“那人交代，这枚玉应由小姐亲手取回，旁人不得触碰。若是要问，为何写那三字——只言于此，无可赘述。”

刘二的粗嗓子里藏着笑意：“管他什么都写，玉珰也值不得那份心思。小姐，你若真要去见那人，刘某可替你把刀护好——”

白媚生打断他，像是把刀从口袋里抽出来：“刘二，你的刀护不得我的命。”她的笑淡了，像被水洗过的青色。她的手指更用力了，玉珰的边缘在皮肤上划出一个白色的印记，像是刻下某个无声的誓言。

屋外又有人来报，是个小厮，喘着气：“小姐，外头来报，皇城里有人说有军队今晚进城，名为安抚，实则搜查某些人家。那人提到过您的名字。”他说到这儿，眼珠转得快，像被雨水抛光的石子。

房里的空气一瞬间变黏。白媚生把玉珰贴在耳边，像听什么秘密。她放低声音，近乎平静：“你们都走开。只留那个书生。”刘二愣了，犹豫着往门口退去，门板合拢的声音里有拥挤的呼吸。

书生抬头，眼里有灯光被熬成的黑：“小姐，若我告诉你，那张纸上的字是你自幼学写的，会怎样？”他的话像一枚子弹，慢慢旋着落进茶盏里。

白媚生笑了，这次是真笑，声音很短：“于是你就把它交到我手里？”她把玉珰抛回桌上，手掌按住那抹白光，像要把某样东西钉在桌面上不让它跑。她站起身，步子不疾不徐，屋内的每一件陈设在她身后都像是倒计时的指针。

书生站在原地，像一根被风吹直的芦苇，声音忽然细了：“小姐，若那字是你写的，便说明有人——”

门又被推开，进来的是一条手帕，灰色，湿了边角。手帕的边上绣着小小的鱼，鱼嘴里夹着一枚碎玉，碎玉上沾着老旧的血色。刘二猛吸一口气，像被扼住。他看向白媚生的眼里，第一次有了敬畏。

白媚生的眸子一沉。她把手帕拾起，指尖的触感像握住一把冰刀。那血不是新鲜的，却像一道迟到的判词，让人无法忘却。她将碎玉轻放进自己的掌心，像是放下一个名字。

她的声音很低，像是风在枯枝里走过：“有人在收章我的碎片，像是收章糖渣。收着收着，就可以拼起来说出一个故事。故事里的人，可以成罪，也可以成王。我不喜欢别人的故事。”

书生的手微微颤了一下：“那人说，若小姐拒绝，夜里有人会替您做主。”他把一句话吐了出来，像丢下一颗石子，砸在每个人的心口上。

白媚生转过身，背对着他们，看向窗外的夜。远处城头的火把像心口跳动一样，慢慢挪动。她的手指在掌心里把碎玉揉碎了一小圈，声音细微却清楚：碎玉之间有血，有旧日的铭记，还有一行字永远读不得：“别信他。”

她的笑消失了。她把木匣重新合上，手掌压得使匣边发出轻响，像是一记判决。

“告诉那人，”她转身，声音冷而平，“再来一次，他就不只是写字了。”

灯火下，她的影子被拉得长长的，像一把刀。屋门关上，房里只剩下玉珰的反光和她手心里那一点尚未散尽的凉意。外头的脚步收紧又远去，像一首刚刚停止的序曲，余音里带着未竟的祭祀。

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