雨把院子打成细碎的帘子。瓦片上滚下的水珠像一串旧日的念头，有节奏地落在石阶，敲出一个又一个空洞的回声。苏杳蹲在门槛边，手里拎着一把破旧的簸箕，袖口湿了半截，发梢贴在脸颊上。她的指甲缝里有米粒大小的泥，指节白得像稿纸。

她不抬头，只把落叶一扫几下，扫成一摊慵懒的灰线。屋里炉火还旺着，油锅里翻腾的气味掺着醋的酸，像一张长久没翻新的账单。瓷碗里漂着一片未吃完的腌菜，边缘晕开了一圈暗红。

脚步来了。慢。稳。不是家里人的匆匆，也不是客人的轻佻。那脚步像裁缝量布，恰到好处地留白。顾君亦站在门外，衣襟半湿，衣袍上有几粒泥点，眼神没有笑也不冷，像折叠好的纸，干净又有棱角。

苏杳的手一顿，簸箕跌在石上，发出清脆的声响，像是被叫醒的东西。她抬眼，眸子里有点亮光却收得快。"你来了，想干嘛？"她把话咬短，像把刀刃藏回鞘里。

顾君亦走近了两步，手里没有带伞。他的声音平静，带着读书人的节奏："我来，是想问你一个名字的事。"他把话放在她面前，不加修饰，不绕弯。

"哪一个名字？"苏杳笑得干脆，笑里有点苦。"苏杳就是苏杳，你不用问名字来讹我。"她把扫帚挺直，像把盾牌竖在胸口。

顾君亦没有笑。他从怀里掏出一张小纸，边角已经卷黄。纸上是几个稚拙的字：柳杳。字迹像风里颤抖的柳条，软得不像成年人能写得出来。他把纸摊在她面前，指尖与纸角相碰，声音仍旧平静："这是你小时候丢在河边的那张纸。你记不记得？"

苏杳的手分明僵了一瞬，指节冒出青色的血丝。她记得。那年夏天，她把名字写在纸上，念给河里一阵青苔听，从此再不敢提。她的嘴唇抖了一下，想把纸打回去，像扔掉一块烫着的铁。话从喉咙里出来，短而凉："谁把它交给你的？"

顾君亦没有回答。他弯腰，从门口的一滩水里捡起一只小木偶。木偶只有一只胳膊，胳膊上有个深深的缺口，像是被利器割过。那胳膊的节节被磨光，手指处还有牙齿留下的凹痕。顾君亦把木偶放在她掌心，掌心瞬间凉得像未点的灯芯。"你知道这是什么声音吗？"他说，声音更低。"孩子丢东西时牙齿咬过木头的声音。你把它留在院子里，十年了我都记着。"

苏杳猛地吸一口气，手里的木偶太沉。她想缩回手，却像被钉住了一样。门内的灯光拉长了她的影子，影子里有个女孩，头发乱，衣襟湿，眼里带着不敢哭的疼。她的声音又浅又短，像被别人压住："你……你想怎样？把我赶出去？把我当立字条？"

顾君亦抬眼，眼底突然有一抹不合语法的温柔。他把那张写着柳杳的纸轻轻折好，像放回一个不该翻的册页。"不是赶你，也不是立字。只是——"他停了。停得很久，像一条被拉紧的弦。最后他说："有人要带你走，天快亮了。要是你不想走，就在这把木偶上刻下一个你自己的名字。留给自己，别留给别人。"

屋里的人都屏住了呼吸。雨，仿佛也听懂了话，声声都按住了力道。苏杳看着木偶上那一处咬痕，像看见了多年前一个小指头努力攥住不放的模样。她的指甲在木头上划出声音，细小却清晰，像有人在夜里把门轻轻合上。她没说话，微微颔首，然后抬起手，指节发白，嘴里却吐出两个字，声音像针："柳——"

顾君亦没有阻止。他的手在半空停住，像不忍心打断什么。"你不想用苏姓？"他问，话里没有追逐还是责怪，只有一个人在补账。

苏杳的笑收了，像收了锋刃。她指尖落下，木偶上被刻出两个字，字歪歪扭扭，像她所有小时候敢写的字。刻好以后，她把木偶放回顾君亦手心，声音薄而清："我不要别人替我写名字。"

顾君亦把木偶握得更紧，纸被他塞回胸前。他转身，脚步仍旧不快不慢。"明早有人来认你的名字。"他停在门口，侧头看了眼屋里那盏还亮着的灯，像在看一件即将着火但尚未燃尽的东西。"你今夜睡里别把门闩上，若是你不在，我会知道为什么。"

话落，他离开了。雨又大了一些，落在木偶的背脊上，发出细碎的声响。苏杳站在门槛，掌心还热着木偶的痕迹，视线穿过院子，穿过石阶，穿过那抹被灯光拉长的影子。她把袖子掖紧，像把一段旧事压进怀里。外面有脚步声走远，院内炉火还在轻轻咕哝。她把那张写着柳杳的纸折在衣襟里，像把心里的刀口包上绷带。

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