夕阳把沼水拉成一片薄铜色，芦苇的影子像针脚，匆匆缝在水面。苏笙把围巾往颈后一挪，指尖在湿冷的绳结上摸了两下，像是在确认什么还在原位。风刀割过，带着泥的腥。她站了好一会儿，眼睛盯着几乎不动的水，对面的芦苇里，偶尔有两只柳莺像被风吹散的信，撞出一声短促的惊呼。

船是旧的，老人的手掌像船舷一样粗糙。沈伯把船推到岸边，脚步有节奏，臂膀有劲，却不多话。他看到苏笙时先是眯了眼，嘴里挤出一句短话：“又来了？”那句话没有礼貌，也没有好奇，像一道小石子丢进静水。

苏笙的声音软了，长句拉得平静：“我想再看看这里。”她的语速不急，像把刀子放进抽屉，边缘不显锋利却牢牢卡住。沈伯没有回答，弯腰把一块油布从船舱里拽出来，布角沾着黑泥，他的手抖了两下一下又稳住，像是有回忆在手背上划过。

他把那东西放到她脚边，声音也变得短了：“在沼心儿里摸出来的，早上趟水回来的小鱼把它顶上来的。”话很平常，像在说天气，可两条眉毛之间多了一道不合时宜的深沟。苏笙下意识伸手，指腹先触到的是布的粗茧，然后是湿的缝隙，像是时间在指尖打了个结。

油布解开时，露出一只小小的童鞋，鞋面粘着黄土，鞋舌里塞着一张褪色的纸。童鞋是粗布缝的，线头露出，鞋背处有几处补丁，补丁缝得急促。她知道那种补丁的样式——小时候母亲把所有破了的东西都补成“不要浪费”的模样。苏笙的嘴角没有动，眼里却像有人在捏一张纸，发出轻微的吱声。

她抽出那张纸，纸边有水渍，字是用笔尖勒出的。笔迹不细也不粗，但字里有一个人无法装饰的急切——“别回去”。三字摆在那里，像最后一片浮在水面的树叶，既轻又决定命运。苏笙的手指僵在纸上，纸的冷度像一记实在的拳头贴在掌心。

沈伯的呼吸忽然更紧，他的声音换成了另一种口齿：“写这字的，不会随便写。谁死在这地方，字会自己出来。”他把这话说得又粗又短，好像用手敲桌子。苏笙合上眼，睫毛上沾着细小的泥点，像被拔掉的针。她没有立刻回答，只把纸折了又折，像在试图把声音压进手心里。

芦苇里有动静。有人从深处走来，步子稳，衣角带着水珠。苏笙抬头，景象像是一枚硬币落进缓慢的时间——对方背对着她，肩膀湿得发亮，头发贴在脖颈上。她的指甲在纸上划出一条浅痕，像在地图上划路。纸上的那三个字在她眼前缩了又放，最终又回到原位，像被潮水拉扯。

“别回去。”她轻声读出那三个字，不是为了别人，而像在确认自己还会不会遵守一个古老的誓言。背影没有动，但风把一句几乎听不见的话吹进了她耳里：有人在沼里站过太久，他们的脚印已经和水合为一体。苏笙把童鞋夹在胳膊里，鞋底还带着一缕长长的池泥，泥里有一粒小小的扣环，像是她记忆里丢失的那个扣子。

她的声音很轻，像是把一把旧钥匙放在桌上：“告诉我，你是怎么知道我会来？”沈伯抬眼，眼里藏着和水一样的颜色：“谁不来呢，风把人的脚印都吹到这儿。”他说完把船推远一步，芦苇像口琴被拨起，发出一排低低的哀鸣。苏笙低头看着手里的鞋，像看见了别人心脏里跳出的东西。

背影在芦苇中转了一圈，然后慢慢走近，步子里没有回声。苏笙感觉到自己的脖颈像被人轻轻触碰了一下，那种接触没有温度，只有一种确认——有人在这里，知道她的名字，也知道她为什么不该回去。她吞了口水，声音在喉咙里撞了两下，最终只剩下一句，像是扔向黑水的石子：“为什么？”芦苇没有回答，只有水面平静地接过童鞋，像什么也没发生过。

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