夜很瘦。局里只剩下几盏荧光灯像没睡醒的眼，发出带绿的光。窗外雨线细碎，敲在老式百叶窗上，像是有人在重复一个名字。空气里有咖啡的苦和旧文件纸的霉味，和事故礼品袋里那股被压了很久的塑胶味。

林望把一叠案卷慢慢摊开，指尖能感到纸页边缘磨出的细小毛刺。他的动作不急不缓，像在整理一件别人的旧衣，生怕一不小心把缝线扯开。手背的青筋在灯下一跳一跳，像是在计时。桌上那只杯子，已经冷了，杯沿挂着一圈茶渍。

他在一个夹子里摸到一张折得很小的纸。像是孩子的画。线条歪歪扭扭：一座房子，两个人，太阳写得像个拐角。右下角，墨笔未干般，写着一个名字——小安。再往上看，纸边有一道深浅不一的红褐色印记，像是拇指按了三次，然后慢慢走开，留下了半月形的痕迹。

林望喉头紧了一下，呼吸像被薄丝网拦住。他抬眼去看墙上的时钟，秒针没有变慢。房门在那一刻发了轻响，阿坤的鞋子声音先到了。

“还在翻这些老玩意儿？”阿坤把门一推，声音像是把雨水扫进屋里。口音粗硬，像江南哪条河里的土话，语速快，习惯在句末往上翘。阿坤凑近桌，目光在那张小纸上停得比他愿意承认的要久。

林望没有立即回答。他把纸平放在灯下，指尖不敢再碰。声音出来的时候，温度低，像是把茶放到窗台上：“这是第一卷证物，编号E—09，未审。”他的话讲得慢，是学过法律的人习惯的节奏，句尾有种压住的理性。

门再响，脚步沉。顾局进来，身板和名字一样有分量。进门的瞬间他没有笑，手里夹着一支快燃尽的烟，烟蒂的灰在他的掌心里堆成小山。他站在桌边，眼睛却先看向那盏灯，再看向桌上的纸。整个人像一张折叠过的地图，表面褶皱深。

顾局伸手，把那张纸抽过来，动作很慢，像是在确认每一条线都是真的。他的指尖碰到那道红褐色印记，停了一秒，手指没有缩回，但指腹有些苍白。屋子里安静得只剩下指甲触碰纸的干涩声。顾局把纸贴到眼前，眯成一条缝，像是想从纸里撕出一个人来。

“不合逻辑。”他终于开口，声音短。不是反驳，是声明。林望看着顾局的下颌，那里有一条轻微的震颤，像是被什么东西磨过。他想说更多，但话被门外突然一阵汽笛声吞了。阿坤在角落里咕哝，两句话连成一段：“局长，别撩了，这案子别翻了，风大。”

顾局把纸折成四折，熟练得像是做了无数次同样的动作。他没有把它放回夹子，而是把它塞进了自己的西装内袋，手指在衣料里停了一下，仿佛摸到了什么。林望看到那处衣料被压出的轮廓——不规则，像有硬物在下面。

门外雨忽停，停得突然。走廊上冒出几道灯光，像是要把夜切成片。顾局抬头，目光里有一种冷到极点的清晰，他说了一句话，像扔下的一枚硬币，砰地落在桌上：“有人可以被局。但名字不能丢。”话落，屋里的灯管在他背后闪了一下，仿佛对这句话也感到意外，最后只剩下一个低沉的嗡。

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