门外冬日的雾像被揉碎的薄绢，贴在窗玻璃上。陈叔的诊所光线总是偏黄，像药材柜里长年的那个灯泡。陆诗琪站在门口，围巾还湿着早晨的霜。她的手按着衣袋，好像在按住什么会跑出来的东西。

陈叔抬头，目光像一把旧汤匙，舀过人的轮廓再放下。他的声音低，带着乡音的断句："来坐。"他的手指有老茧，敲案几的声音短促而有节拍。

陆诗琪坐下时，椅子发出一声小哼，房间里便只剩下风扇转动时的一点点机械息。她把目光先给了陈叔的手，随后移到桌上的药笺。她像是在衡量，或是在等待允许说出什么。

"头还是心口？"陈叔不抬头，手里翻纸的动作不急不缓。

陆诗琪吞了一下，声音比胸口的心跳还平静："失眠。胸闷。梦里总是很多门。开了又关，关了又开。"她说得慢，像绕过了个不能直视的窟窿。

陈叔抬眼，这一次他的眼里有光，光沉得像砭石："梦是门。打不开的，多半不是门的问题。"他停了停，摁了摁鼻梁，像是搓干了一点味道。

屋里弥漫着草木的干涩味，像秋收以后铺在院子里晒干的艾草。陆诗琪的手指无意识地绞着围巾角，指节发白。她突然想起母亲卧病时老爱抓着她的衣袖，力道小而确定，好像在提醒什么。

陈叔把一小包药放到她面前，纸包褶皱里露出几根针线的影子："吃两天，看看梦少不少。"他说完又补上一句，声音换成了很小很近的："还有件事，你爸那病……不是药能全盖的。"他把话压在桌面上，像把砚台压住要溢出的墨。

陆诗琪的手停了。她的眉眼里有一阵小裂纹，像瓷器先是被手指探出一条发冷的线："我知道他不止是病，陈叔，你到底要说什么？"话落，外面有孩子的笑声穿过半条街，明亮而刺耳。

陈叔从抽屉里摸出一张泛黄的纸，边角处馀着茶渍。那纸折得整齐，像放了很久的票据。他把纸递过去，动作缓慢而郑重。陆诗琪接过，手指碰到纸时微微一颤，纸上的墨迹立刻清晰起来——是一个小孩的字，笔画歪歪扭扭："诗琪别走。"那四个字里有未干的泪痕的轮廓。

房间里的空气像被一把钝刀割开。陆诗琪的嘴唇动了下，却说不出话。她的视线落在纸的背面，那里夹着一小撮头发，系着一根褪色的红线。血色从旧日的记忆里抽出，染过指缝。

陈叔看着她，声音更低，像从地下挖出来的："你母亲临终时，把这交给我。她说，‘无论如何，不要让诗琪跟着病走。不要让他们把她的名字变成病。’"他停住，眼皮下的皮肉抖了一下，这是他极少流露的情绪。

陆诗琪的手指用力，把纸折成了褶。纸边锋利，割到肉里。她的嘴角有一丝笑，又像是被扯断的细线。她把那小撮头发放在掌心，看着光线穿过，却像看见了一个小孩的呼吸停在掌心。

门外的雾更厚了，街灯像被涂了糊，散不出去。陆诗琪把头埋向肩膀，声音干涩："你为什么一直留着？"她的词句里带着指责，也有期待被证实的恐惧。

陈叔把药包合上，手背摩挲着药笺的折痕，像是在数岁月："有人把秘密当药，时间就会把人当仓库。你母亲怕秘密把你活埋在名字里。"他的言语没有更多的修饰，但每一个字都重，像砝码。

陆诗琪抬头，眼里有光，不再是泪，而是刚被锈刀划开的冻土里的泉："那我该怎么活？"她问，声音里不再有防御，只有赤裸的求救。

陈叔沉默很久。他把桌上一杯凉了的茶端到她面前，茶面上漂着几片沉没的茶叶，像小小的岛屿。他的手指碰到她的掌背，意外地温热："先把夜里那些门锁上。学会关上就好。剩下的，慢慢来。"他说这话的时候，像是把一个很旧的故事交给她。

陆诗琪闭上眼，指尖仍握着那撮头发。她想把它扔掉，想把它烧干净，想把它藏进柜底却又害怕再也找不见母亲的声音。屋里安静，只剩下风扇和她自己不规则的呼吸。

陈叔站起身，背影在灯光里缩成一块墨色。他在门口停住，回头看她，眼里有东西像被刮掉一层漆，露出灰白的底色："记住，诗琪，有些病，是别人留给你的债。治它，不只是吃药。"他说完这句话，门合上，声音清脆而不可逆。

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