吊扇慢吞吞地转着，发出橡皮与铁摩擦的声音。林漪的手指在缝补的布边来回挑着，一次两次，像在确认针脚还在。阳台上的盆栽叶子边缘焦黄，阳光从窗纱筛下来，碎成一块一块的光斑，落在她的手背上，那里有浅浅的老年斑。

敲门声突兀。她抬头，动作不快也不慢，像整理一个习惯能带来的波动。门外站着个男人，二十八九岁，背着单肩包，脸上有城市里那种干练的冷色笑。手里托着一个小铁盒，像是怕碰碎。

“林阿姨？”声音短促，像报纸的页边。“我来取那个……应该是给你送回来的。”

她把门拨开一点，眼睛在对方脸上扫过没有停连。她的声音温，但有防备：“这里是林漪，不是阿姨。进来吧。”

他进门，鞋跟在旧地板上敲出两下，视线不敢往室内太深处探，放下铁盒便转身靠在门框上。“我叫韩俊，我爸的东西，想交给你。”他说得干净利落，不多余的修饰。每个字都像在把空气切短。

林漪的手指停了一下，然后又继续补缝。针尖穿过布时带起的细微声响，好像心跳重新找到了节拍。“韩俊？韩泽的儿子？”她没提过名字，声音里多了一层灰。

男人把铁盒推近桌面，像交差一样。“是。他走了两天前。临走前让人带这东西给你，说，你应该知道。”他抽了抽唇角，不笑。眼里有个地方，比脸上的冷更深——像是把责任扔给了另一个人。

她伸手，但没立刻拿。指尖在盒子边缘转了一圈，像在摸索一个记忆的脉络。屋里热，茶盏里的茶已经不再腾起热气，只剩轻轻的茶香和尘。

“你父亲，二十五年前把这东西丢在我这里，然后就走了。”她的声音很平，像往事被磨平放在桌上。每个字都分得清楚。年轻人的眉头微微动了一下，他没有立刻接话。

终于，他拉开盒盖。里面躺着一只旧怀表，铜色的表面有细小的划痕，表盖内侧刻着一行字：给漪，二十五年。三个字像被时间拍晕了边。

韩俊的手指碰到怀表时停留了半秒，然后收回。他的语气忽然软了，像把硬壳掰开：“我爸临走说，别让她等了太久。他让我来，看看你是否还在。”

这句话像针扎进她胸口最旧的一块地方。林漪闭了闭眼，针线的动作变得轻微，针与布摩擦的声音里有了不合时宜的颤音。她没想到别人会来，用别人的嘴把二十五年的空白念出来。

“为什么来找我？”她问，声音里有问题但没有责备。房间里的光斑慢慢移动，像时间无声地翻页。

韩俊直视她。“我不知道应该说什么。只是——他一直说你会在。就算是一阵风也好。后来我才知道，他把我起名里的一个字，给了你。”他说这最后一句时，像在说别人的事，像把本该由父亲承受的话交给了她。

林漪的手伸向怀表，指尖触到刻字的一刻，热度从金属透过来，比外头的太阳还薄但更真。她的肩膀微微塌下，像是松了一个结。屋外有孩子的叫声，远处有人开车门的声音，城市的日常在这一瞬和她的过去相撞出深浅不一的回声。

门口的风带着一点晚饭蒸汽的味道钻进来。她把怀表握在掌心，像握住一段不能再回去的时间。韩俊站了一会儿，像要走，又像不敢走。

“你想听我爸怎么说的最后一句话吗？”他突然问，语气平静。她看着他，手心里是刻字的冷与她血液里缓慢的温。窗外光线斜斜地落在怀表上，刻字的影子像词一样被拉长。

她没有回答。茶几上的针线盒掉了一颗钮扣，轻轻滚进地板缝隙，落下的声音清脆。门缝的光里，怀表的表链闪了一个几乎不被注意的弧。韩俊退后一步，把东西放回给她，然后退到门口，像把某种负担放下。

他的脚步声没有转身，门轻轻关上。林漪握着那只怀表，指尖沿着刻字来回滚动。屋内的风停了，吊扇还在转，但像所有的风都被那一行字吸走了。她的嘴唇动了，像在念一段自知的句子，声音极小：“给漪，二十五年。”

她把怀表贴到耳边，听不见表走动的声音。只是胸口，有一个早就习惯了独自跳动的节拍，这一刻被什么东西碰了一下，疼得清楚。她把眼睛抬向窗外，那里夕阳把楼影切成几块。然后她轻声说：“你们走吧。”

门外的脚步越远越轻，直到只剩下楼道里自己的呼吸声。怀表在掌心，沉甸甸的刻字冷得像告别。林漪伸出另一只手，指尖在刻字上画了一圈，像是在答应什么，也像是在告别什么。窗外，天色裂成一片紫，晚风把光斑吹散，她的影子在地板上变长，安静得让人窒息。

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