灯下，祖堂的木梁投出一把把短而瘦的影子，风从门缝里钻进来，带着斑驳的草席和陈年豆酱的味道。尸体躺在供桌侧，黑发散成扇，衣襟被拉开一截，露出一片暗紫的颈颌。冰凉的空气像是有了重量，贴在每个人的背上。

梁浅慢慢挽起袖子，手肘不抖。她的动作平稳，像是把一件器物放到台面上：先点燃一盏小油灯，光沿着骨骼流过；再用指甲轻敲下颌，听回声；再把手套套上，指尖细致得近乎苛刻。她不说话，只动；每一步都有声音，节拍清晰。

何二斜着腰，眼里是刚从外面带进来的惶急，“这等活儿，娘的——谁敢在祖堂下手？”话里有脏字，声音像敲凳子。泪水从角落里一把抹掉的女人，颤声接不上句，只有重复：孩子——孩子呢。

梁浅分开死者的手，指尖触到布料，微微皱眉。她用食指轻拉那只握紧的掌心，布边绵成一团，一角露出红色的绣线。她抽出东西的时候，手臂稳得像悬挂的秤。那是一只极小的鞋，绣着一朵半开的莲花，鞋面沾着细碎的泥和一点点暗红。

空气像被针扎了一下。何二把脸凑近，低粗地咒：“该死，孩子的鞋……”声音里有恐慌，有怒味，还有粗野的同情。梁浅把鞋翻过来，细小的鞋底上，有一处被磨出亮光的地方，像是被人拼命踩了一下留下的印。

她把鞋贴到鼻翼下，闭了一秒。那气味不只是血，还有奶香和洗衣粉的甜。她没有让谁看到她眼里的东西，只轻声说：“她没有外伤。手指发青，口唇有瘀斑。窒息。”句子短，像简报，声调平。何二吓得两手攥拳，像要把什么都撕开。

“那孩子呢？”哭声像被掐住的线，断又拉。女人扑过去想抓鞋，梁浅一个动作挡住，语气不带软色：“别摸。证据。”她的手指并拢，像在捏住一根线头。屋内的风把油灯的光拉扯，影子在地板上跳，像被绳索拖拽的影子。

梁浅弯下身，指尖沿着尸体的指缝挑起一块半松的地板。木头下冷得像冰井。她的指节触到下面的暗影，手指在缝里摸索，像考古。下面有细微的声音，像被尘土吞下的呼吸，几乎掩在心跳里。何二听到，咕哝了一声，嘶哑得像磨损的锯片。

她把地板撬起一角，光照进一个小小的空隙，里面有毛毯、破布，还有一张被咬过的布片。最深处，有个小小的鼻子在动，带着冻得发红的唇瓣，发出一声闷而短的咳。屋子里所有的声音都停在那一刻，像被钉住。梁浅把鞋举在空中，鞋面朝向那张小脸，声音小到像起子刮木头：“别出声，别叫。”

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