雨像从屋檐上撕下来的布条，一根根坠在青石板上，敲出不齐的节拍。童媱站在门槛，手里攥着当年能装下半个世界的帕子，帕子的边角已经磨出白线，像她记忆里那段褪色的时光。

门内的灯还亮着，黄得像旧照片。屋檐下的风带着泥土和霉味，钻进衣领里，绕着她的脖颈打转。她没有立刻走进去，指尖留在门框上的刻痕里，像是在摸一处生锈的伤口。

屋里有人，低声说话。声音像磨盘，慢慢磨出几个字来：“媱儿？是你吗？”是阿莲，声音里有被岁月磨薄的热切，像被风吹干的棉絮。

童媱的脚步是无声的。她跨过门槛，进了屋。脚下的木地板薄薄响了一下，响声里带着尘土和远处雨打窗棂的回声。阿莲探进来，先是瞧了瞧她的脸，又抬手摸了摸她的头，手掌粗糙，指节上还有老茧。

“怪丫头，回来了还装生人。”阿莲的口音粗犷，话里夹着老家的呛鼻味。她一边说，一边往火盆里拨了块湿柴，火苗怯怯地亮，照在童媱的眼角，像有人在那儿放了微弱的灯。

童媱不回嘴。她把帕子放在桌上，桌子上有一摞信纸，角落里压着一只小木马。木马的漆剥落，只剩不规则的深色斑点。她伸手，手背上的血色指脉跳了一下——记忆在缝隙里被扯疼。

“这是……”阿莲的话停了，眼睛亮了又暗了。她用两根手指捏起木马，像捏一个会碎的壳。那动作慢，可力道并不轻。

童媱的视线落在木马侧面——有字。她凑近，字是用小号的刀划下去的，歪歪扭扭：媱。她的名字。字里像压着一层干涸的唾沫，看得见作者当时的急切和胆怯。她记起自己小时候在炭火边把名字刻下去，手在颤。

胸口忽然空了一半，像被人从里头掏走东西。她站直，呼吸短。雨声里，她听到了另一个声音，是她记忆里的声音，模糊却清晰到刺耳——“别回头。”那句话像一把冷刀，刻在她的喉间。

阿莲把木马往她那边推，声音不觉得低：“当年你走了，然后没人敢说这名字。你爸整夜守着，像个傻子。”她说“傻子”时嘴里带笑，笑里却翻着酸。

童媱手里的木马冷。她的手指贴着那几个刻痕，触感像触到旧日的温度。她的记忆像潮水被按住，忽然猛地退回，带出了一段她本不想见的画面：母亲在篱笆后面哭，泪里有泥；院子里有一个低沉的嗓音，里头含着命令；她被抱起，鞋子丢在台阶，脚背上有一道浅浅的刀疤。

屋外的雨更急了。阿莲退了一步，手指在围裙上摩挲，像是掐着什么话说不出的痒。“你当年留了这个，谁都没敢动——你娘说，别让你回头认人。”她说这话时声音忽高忽低，像在跟谁算账。

童媱眼里的光滑成了一片玻璃，又碎又亮。她想说话。声音先在胸腔里打圈，最后还是从唇缝里挤出来：“认——谁？”她的声音并不大，像是从很远处喊来的。

阿莲听到这个词，脸色一僵，嘴里的话忽然像被人扯断。她抬头，视线在屋梁上停了半秒，像是衡量要不要撒谎或说真话。然后她做了个动作，把手中的围裙一拽，把自己惯常的粗口藏回肚子里，换成了更小心的词：“有的人，你记得了就别认，认了……会不好。”

童媱吸了一口气。空气里有煤烟味、纸张的干脆声和雨水的金属声，所有这些混合成一个让人窒息的静默。她把木马再次抱紧，像抱住一块救命的石头。指甲把漆划开了细白的线条，疼，但她没有抽回。

门外，有脚步声。不是阿莲，也不是雨，是另一个人的脚步，沉稳却带着归来的节奏。童媱抬眼，看向门口。门缝下漏进一条黑影，像是要把屋里所有的秘密都拉进去。

那人进门的时候，手里握着一封信，封口被雨打湿得半开。信上有人潦草地写了一个名字，字是冷硬的笔锋。童媱认得那笔迹，认得到一晃神。她的嘴里只剩一个字，像钉子，钉在胸骨上：“父亲？”

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