雨到门外断断续续地大起来，像有人用指甲敲着瓦，当她撑着伞把门钥匙插进锁孔，手指还残留着冷，钥匙一转，门里的热气像一只懒猫往外钻。室内一盏旧台灯发出暖黄，墙角一盆枯了的绿植斜着脑袋，叶子尖端挂着水珠，像是久违的眼泪。

她把伞靠在门背，伞骨上还挂着两滴透明的影子。茶几上有两个杯子，一个的茶已经沉淀出淡黄的底色，另一个翻了个儿，杯沿上残着几圈唇印。她站在那儿，手指在杯口轻轻画圈，动作慢得像是在计数。窗外的灯光像吞掉了所有颜色，室内的空气里弥漫着淡淡的薄荷和烟味。

抽屉的声音被她掩得很轻，像是怕惊醒什么。她把手伸进去，手背上青筋跳动，摸到一个叠得整整齐齐的信封，封口处粘着一颗小小的糖纸。她并没回过神，只是顺着指缝把纸抽出来——上面是歪歪扭扭的字，像被雨揉皱的树叶。

“爸爸，下次你来我还是想去公园。妈妈说你不要我可不可以把米粒的笔给你？”字里字外像是小手的重量，字迹紧张又稚嫩。她的手抖了一下，茶杯发出细小的响声。那一刻，屋里所有的声音都靠近她的耳朵：墙钟一小节一小节，水龙头里残的滴答，远处汽车的刹车灯闪了一下又灭。

门被推开，水珠从他肩头滑落，落在门口形成一个小小的拼图。男人把外套丢在椅背上，动作粗糙，却整洁。湿发贴着额角，他没有先解释，就先笑，笑得像是在擦去一个不该存在的尴尬。语言短又干：“回来了。你吃过。”

她抬头，眼睛里有光，但很冷。她把那张信递给他，语气里没有颤音，像在点一张账单：“这是谁的字？”

他低下头看了一眼，然后轻描淡写地伸手想把信卷回去，手指触到纸缘时，手背的纹路猛地绷紧。他的声音始终短促，像咬着一颗苦果：“你别多想，那是我朋友孩子写的。”

她把信收回来，纸被折过的痕迹在灯光下显得更深。她的手指摩挲着那句孩子的字，像试图从字里抽出温度。屋子里突然安静，像是一口被收紧的线弦，只剩下他们两人呼吸的节拍。他的声音更低，带着别样的硬：“她要离婚了，我帮忙看着孩子一段时间。”

她的笑是短促的，像铁门被甩上的一声。屋里的空气像被捏了一下，一点点松动，又回到原位。她把信摊开，像把一扇门完全打开，让人不得不面对里面的景象。轻轻的雨声从窗外爬进来，带着湿的世界的味道。

他上前一步，手想去碰那张纸。她的眼神没有移开，有一种干净的冷，像冬天的水银。他的指尖碰到纸边，停了，像在衡量该不该把什么放回去。屋子里的台灯把他脸拉长，眼底的东西被拉扯出细缝。

“你为什么不早说？”她问，声音很轻，但每个字都落在桌面上，像硬币。男人闭了闭眼，再睁开，语速忽然变得散乱，带着一点儿口音的粗：“说什么？说有个孩子？我不想你以为我变了。这不是你该担心的事。”

她看着他，嘴角微微颤动，却不是笑。她把纸折好，动作像放下一件墓碑，缓慢而决绝。然后她把信塞回抽屉，抽屉关上的声音清脆，像最后一颗子弹落进弹匣。

门口的雨停了一瞬，外面世界的亮度像被一只手按下。她站起身，走到门边，指尖在门把上转了一圈，停住。她回头，声音细到像要被吞掉：“那孩子叫什么？”

他看着她，突然把头低了，灯光投出他的影子，影子和墙壁靠得很近，像两个不愿分开的物件。他说得慢，像是在分摊一件重物：“露水。”

她的手猛地从门把上抽开，像被烧了一下，指甲掐进掌心。屋里寂静下来，像所有呼吸都在等那三个字后的一声决堤。她没有哭，连眼泪都被她藏在喉咙后面，像一把盐。她说：“你给她取了我的名字。”

他的肩膀微微一颤，像有东西从他胸里掉出，又掉进地板缝里，找不到声响。窗外又下起雨，雨点敲在玻璃上，刹那间像万支箭。她没有再回头，门在她身后落上，发出一声不大的、但足够清晰的关合声。信封还躺在抽屉里，糖纸的一角被雨水浸湿，慢慢溶成了白色的云。

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