正午的阳光像刀子，街上的影子都缩成了一条线。她走得很慢，手里提着一盏点着的纸灯，灯笼里的小火舌垂直向上，不像风会动它。汗湿了她的后颈；灯沿着木柄传来温度，暖得像人心口里冒出的热气。

摊主们收了手里的算盘，目光粘在那盏光上。有人咽了咽口水，脸上带着讨厌和好奇并存的褶子。她注意到有个老妇人半合着眼，像是在和某个熟悉的名字争论。她没有加快步子，只是听见自己的鞋底在石板上发出低沉、重复的声音。

“午天提灯，做甚？”一个粗糙的嗓门从旁边响起。说话的是卖灯油的老人，手上总带着煤烟味。他的语速短促，像砍柴的间隙：“别闹了，太阳正当空，你拿这俩东西祸害巷子干嘛。”

有个穿着干净长衫的书生上前，话说得很有分量，长句慢吞吞地铺开：“此举若为祭祀，则过分匆忙；若为示众，则更无礼。凡间讲究光隐与光显，两者不可混淆。”他用词精确，像在给一句题词写注脚。

她看了看书生，再看那卖油的老人。她回答短促，声音低而不轻：“我只是想看一看。”

一个孩子从人群缝里钻出，手肘碰在她的衣角上，指头冷得像北风。孩子问话时直直的，没有修饰：“为什么白天要提灯？这是不是你家的旧灯？”孩子的眼睛亮，语气里带着试探和一种残酷的诚实。

她蹲下，灯光落在孩子的脸上，映出细小的汗珠。她伸手去摸那张稚嫩的脸颊，动作轻得像放下一片羽毛。手离开时，指尖被纸边割了一道细缝——薄薄的一条，像新画的符。血珠立刻冒出来，红得清楚。

那一刻，街上安静下来。卖油老人的唇一撇，书生的眼里闪过不可名状的东西，孩子张大了嘴。她看着手掌，血在掌心里跳着。温度从伤口里往外蔓延，疼痛涌得近乎急促。她从未记得疼痛有这样的节奏。

血滴落在灯纸上，像小警报。纸上的红顷刻成了污迹，污迹吞没了光，火舌像被扯了一扯，忽然上窜一分，闷地响了一下。人群里开始有低呼声。有人念叨着“凡人会这样”，声音里既有嬉笑也有嘲弄。

她的手一抖，灯柄滑了一下，灯在一瞬间变得不稳。空气里传来焦味，远处有餐馆的厨子开始踢翻碗盆的声音。那声音像是把平静劈开了。有人大喊：“放下那盏灯！”

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