锅里豆瓣酱的香味在狭小的厨房里打圈，油烟顺着旧抽油烟机的缝隙钻出来，落在灯罩上，泛出一圈焦黄。叶琳站在案板前，手指轻轻按着豆腐，刀切下去的声音被旁边时钟的嘀嗒放大。她的笑在嘴角，像被裁剪过，整齐却不自然。

王建把外套挂在门背后，肩膀硬着，眼睛里有一天的疲倦。他脱鞋的动作快，像生怕慢了会被人问什么。

“今天路上堵了？”叶琳放下刀，声音低而细，像给锅里添了一把水。

王建哼了一声，短促：“堵车。”

婆婆坐在圆桌旁，手里磨着一只瓷碗，针尖似的眼睛盯着叶琳切豆腐的手。她的声音不急不慢，像一根木尺敲桌：“琳儿，你这手艺，倒是比你筵席上那套好。”语气不是赞美，像把一把尺子量到你骨头里。

叶琳低头，不接话，刀继续，切得更细了。油锅里开始有小泡冒起，香气被时间压缩，越来越紧。

“建，拿两碟酱来。”婆婆站起来，衣角带着洗得泛白的蓝色。她走向灶台，手指摸了摸锅沿，然后在饭桌抽屉里翻找。抽屉里有一沓信，纸张边缘黄得像樟木屑。她掏出一封，像掏出一个陈年病根，放在桌上，纸角朝着叶琳。

叶琳看那封信时，刀停了。油锅发出一声像咳嗽的响。信上笔迹歪歪扭扭，像孩子学写字的手：琳——

王建抬头，慢。眉眼之间紧了一下，他走过来，手掌落在桌面，声音像压了个阀门：“妈，别闹。”

婆婆把信推到叶琳眼前，指节发白：“你告诉我，这是谁写的？你认识不认识这字？”她的语速忽然快了，像要把话塞进叶琳嘴里。叶琳的手指按着刀柄，指尖有未干的豆腐渣，温软。

叶琳抬眼，灯光把她眼下的细纹拉长。她声音很静，像把水倒进杯子，再也不敢多动：“我不认识。”

“不认识？”婆婆眼里翻出刀锋，“那这信怎么会在我抽屉？前年你回娘家，去的那个小庄，你是不是……别用那眼神看我，我可是问。”她说“问”二字，像在数账。

王建弯了弯背，像要把两个声音都压下去。他的嗓子里有土腥味，话从嘴里出来是短句：“琳，别瞎扯。”

叶琳笑了，笑里有一根弦在绷，她的手抖了一下，把信抽过去，指尖碰到纸，纸边的油渍印在掌心，像被按了一下就留下的痕。她打开信，里面只有两行字，行间的空白像呼吸：“妈妈，别走。”

这四个字像一枚硬币掉进了茶杯里，声响清脆，满屋子的人都听到了。王建的眼神瞬间淡了，他的手垂在桌边，指节白得像石头。

婆婆的脸抽搐了一下，像被灼到，随后又垂下，“是孩子写的。”她的声音忽然细得像针，“这么多年，你到底……”

屋里一瞬间没有人说话，只有时钟继续，嘀嗒，嘀嗒。油烟在灯下盘旋，像两只看不见的手，把每个人的呼吸搅匀。

叶琳合上了信，手掌贴着信，像贴着一片冰。她的声音出来，是最小的声音，却像刀口划过：“孩子？我没有带孩子回来。”

窗外老槐树的影子斜斜投进厨房，落在那封信上，像一只伸过来的手。所有的目光都压在叶琳身上，像一阵无法回避的冬风。她站着，灯光在她脖颈里投下一条浅淡的痕，眼里有东西在动，却没人知道那是什么。

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