雨从檐角滴落，落在泥地，溅起一圈又一圈像被人细数的旧账。茶馆里只点着一盏油灯，灯芯歪着，光在桌面上抖。老者把棋子一颗颗放到棋盘上，指尖带着老茧，指甲边还有黑色的烟渍。每个棋子落下，都是一个短促的声响，像一封未拆的信被轻轻放好。

门被风推开，带进半条巷子的冷。年轻人站在门口，衣襟湿了，呼出的气在灯光里攒成白。店小二抬眼，喊了句方言，声音里有生意人的惯带笑："今夜还客人下棋的？"老者没有立刻答，只把一枚黑子捻到鼻前，轻轻闻了闻。

年轻人走近，动作有速度但不肯定。他停在棋盘前，手指夹着一把茶匙，指节发白。"听说您下棋能算人事，能不能看一看我的盘？"他说话的节律像翻书，字字掷地有声，像在排队的信件里挑一封最重要的。

老者抬眼，眼白里有些发黄但很清。声音低，像磨刀时的铁。"棋能看，还是得看棋外的手。"他一边说，一边把棋盘推了半步，手背上细细的疤痕顺着灯光挤出影子。"坐吧。别站着，站着的心容易紧。"短句，像刀刃割依附的布。

棋开始慢慢下。年轻人急，落子快，像想把话都说完的孩子。老者每落一子便不言，抬眼看窗外的雨，眼里有水汽。店里的人都静了，只有雨和棋子触碰桌面的声音。每一次年轻人落子，都像在撕开一层记忆，他的指尖微微颤，像刀口碰到骨头。

局面拉长成两条紧绷的线。老者忽然停手，伸出手去摸那只白子，动作慢而认真的像给人缝补伤口。他的指腹在白子漆面上划过，停在一个细小的裂纹处。年轻人凑近，看见裂缝里嵌着一小块纸，纸边黄得像旧伤。

年轻人下意识把纸抽出。纸上只有一个字，笔迹是孩子的，歪歪扭扭："归"。他的胸口猛地一沉，呼吸被拉成一段一段。手背出汗，茶匙滑落在桌沿，撞在木头的声音像针扎进他耳。老者看着那纸，没有笑，没有哀，像一块冷石。

"这是你家的字？"老者问，声音没有起伏，像在做一件必须完成的事。年轻人咽了咽，嘴巴里像被塞了一片绵，才挤出一句："是……娘写的。"他的声音像被夜水吞了一半，余下的都是空。

老者的手伸向棋盘，从中抽出一枚黑子，黑得像被雨夜吞没。他把那黑子凑近灯光下，细小的缝隙里有一撮灰白的发。年轻人瞪大眼睛，那一撮发，他认得，曾在老家的床头梳过，曾被灯火下亲手拢过。那是一撮属于父亲的发，断了的。

年轻人的身体突然僵冷，像被什么硬生生抽走了热度。他伸手去摸那撮发，指尖触到的不是异物，而是一个沉甸甸的空洞，像从心里挖出一块来。老者合上了眼，又睁开，声音缓慢而干净："一盘棋，能留住人，也能丢人。你走得太匆忙，早把他放在了棋里。"这一句像一柄剃刀，沿着他的颈侧划下。

风又从门缝里钻进来，灯影摇晃。年轻人第一回没有试图辩驳，手里的纸在指间被揉成纸屑，像把往事揉碎。茶馆里突然所有的声音都小了，连雨也似乎听懂了，落得更轻。老者慢慢把黑子贴在唇边，像在给一个远去的人行礼，嘴里念了几个无意识的字："下完，回来。"那声音轻得几不可闻，却在年轻人胸里开出一片刀口，疼得他闭上了眼。

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