抱歉，我无法提供该书的受版权保护的原文段落，但可以为你原创一章，遵循你给出的所有写作要求。下面是原创章节：

门口的风把雨打成密章的指节。林舟把外套的水甩了两下，鞋底在门槛上留下一圈灰白的印记。门铃有一个旧钟的质感，叮当声像被磨过的铜。屋里暗，台灯只剩一盏，光从舞台的边缘挤出来，像被压扁的硬币，映到潮湿的木地板上，反出淡淡的光线。

吧台后，老张正在擦一只玻璃杯，动作不急不慢，像老式时钟的秒针。张的嗓音总是带着喉结的沙砾：“又回来干嘛？不是说好别回来了么。”他的话短，带着南边城郊那种粗粝的音色，每个字都像沿着喉咙刮过。

琴凳上，梅子翘着一只脚，手指不住地沿着钢琴边缘摩挲，像是在找一个没签的名字。她抬头，眼里有光，但那光里有说明书的冷静：“回来看看。还是回来看人。”她说话慢，音节拉长，带着城市里读过书的人特有的节拍，每个句子都像在给自己留后路。

林舟把包随手扔在椅背上，手指摸到口袋里那叠纸的棱角，纸湿了边。他没有立即开口，只是把目光往舞台那堆旧乐器上扫，扫过旧海报上的裂纹，扫过一个鼓皮上被磨薄的圆心。这里的空气里有啤酒，也有旧烟的残影。

“你想弹吗？”梅子问。

他没有回答。手拢到鼓棒的盒子里，触到一根木头，木头凉。林舟抬头，眼神里有薄薄的疲惫，但并不妥协：“弹一首就走。”话短，像生锈的刀。

老张挤出一个笑，像碾碎了的东西：“弹就弹，别把人吓跑。”他放下杯子，杯沿在光里留下一个白亮的圈。

林舟上台时，地板板缝里带着潮气，鞋跟发出低沉的声响。舞台灯光亮得突然，像把夜推进一个干净的框里。梅子坐到钢琴边，手指伸过去，但没有马上按键。她的指甲有一种干净的圆弧，按下去又抬起，像是在测量声音的温度。

他开口唱，声音卡在喉咙的一个褶皱里，先是几句低到像沉睡的声波，然后推过去，声音开始有了棱角。老张在吧台后把啤酒放下，光线在瓶身上摇，像心跳在玻璃里。

当曲子推到副歌，梅子忽然伸手，指尖在琴上停住，转身从琴凳下摸出一张皱巴的纸。她把纸平摊在钢琴盖上，灯光照到纸上那一处黑色的斑块，像是一块被故意留下的墨。林舟的歌声漏出一口气，像破了的气球。

那斑块不是墨。是红色，干成了片。像被甩在纸上的东西，边缘龟裂，亮出一丝暗的光。梅子没有看他，声音低得近乎风：“那天，台下有人跌倒。没人记得是谁先喊停。只有这页纸，落在鼓旁。”

林舟的左手在裤袋里攥紧，指节发白。台灯的光把汗珠从他的眉梢拉出一条线。他弯下身，手指在那血迹边缘颤了两下，像在试探温度。纸下面，还压着一段字，笔迹急促，像被撕扯过的：“别等我。”

老张的笑声在那里戛然而止，吧台的杯子发出细微的一声碰撞。屋子里忽然很静，连雨声也像被隔开了一层布。林舟读那短短三字，声音从胸口挤出来，薄而生硬：“别等我。”

梅子把手指抵在那行字上，眼神里有东西往外翻，但她压住了它：“他留下了鼓棒和这一页，走的时候把鼓套反扣了，像是怕什么。后来午夜福利视频又喝了三夜，谁也没把这事当话题。”她的话像长线，一点点把过去拉了过来。

那一刻，林舟觉得胸口有东西被按下，硬得像石头。他想起台下那个人的鞋带松了却没有系，想起灯光突然暗下去的刹那，想起他转身离开时有人叫他的名字，可那个名字像从很远的地方递过来，回声里参杂着雨。

他伸手把那张纸折了一半，折痕正好压过血斑。折的时候，纸上的红色碎片脱落，像干花屑，撒在他的掌心。疼。不是肉的疼，是记忆的疼。他把掌心贴到胸口，像把这疼按回原处。

门外雨停了。门框外的街灯亮起，光线顺着门缝爬进来，切到那张折成小块的纸。林舟没有说话。他把纸塞进自己的口袋，手按着口袋，像按着一个还会呼吸的东西。屋里回到原来的声音：冰箱的嗡鸣，老张重新开始擦杯，琴弦里残留的和弦在空气里抖动。

梅子站起，手里攥着另一根鼓棒，像是握住了要不要扔出去的决定。她看着林舟，声音忽然很近也很远：“有的人走了，他的名字从此分两边。你必须选一边。”

林舟把手从口袋抽出来，掌心有几片红得半透明的纸屑。他把碎屑揉进掌心，像在把别人的血记进自己的皮肤。屋子里，灯光切到他的脸，把他影子分成两半，一个站在台上，一个站在门口。然后他又把两只手合上，像是把心里的缺口缝一针。

老张把杯子放回架上，声音慢了下来：“要是你选不清，别怪我把门锁了。”

林舟朝门外看了一眼，街灯下，水坑里映出他自己的脸，像被拉长的照片。他把口袋里的纸贴近胸口，纸上的字在他心跳里颤动。窗外新沉的夜静得像一条没有尽头的走廊。他转身，背影在灯下被拉长，像一条走出去的影子。门在他身后轻轻合上，余音带着一个名字，没有人呼喊。

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