天刚亮，院里的洗衣绳上还挂着昨夜没来得及收的衣服，布料被寒风掰得啪啪作响。容鸣站在门框里，手指绕着一杯冷了的豆浆，指尖泛起细小的颤。他不看喝剩的豆浆，视线落在对面窗台上那只褪色的布娃娃，布娃娃的眼珠一颗缺了，线头像失了力的心跳垂下。

“又来了？”老方从屋里探出半个头，声音像踩过碎石的轮子，粗硬而干。容鸣没答，只是把杯子放回桌上，杯沿刮出一声清冷的响。老方迈步进来，脚跟的泥点在地砖上留下一撮黑。

“老板说了，不能迟。”老方把话像硬面包一样塞给容鸣。说完，他又忙活开了，动作不耐烦，拿起拖把，拖出一条湿线。空气里有拖把水和陈米的味道，粘在人的鼻腔里。

容鸣的嘴角动了一下，很轻，像人试图把一块石头从喉头吞下。他按了按自己的太阳穴，声音薄得像纸片：“我知道。”他的话条理性很好，字字干净，却没有热度。

门外来了脚步声，细碎而有节奏，是那位总爱戴着眼镜的顾博士。顾博士的眼镜框在清晨的光里反射出一圈冷光，他说话有条有理，像念一段旧课文：“容鸣，你昨晚的台词有些平板，情绪层次不够，观众无法跟随。”

容鸣抬头，眼里有瞬间的光，像有人把灯点燃又立刻熄灭：“是。”声音里没有辩驳，只是一种机械的服帖。顾博士走近，指尖轻轻敲了敲他的下巴，像是在检验瓷器是否裂了：“不要只告诉我你不想活了，告诉我你为什么不想活。”

这句话像一根冰针，从眉骨端直插进胸口。容鸣的手抽了一下，杯沿碎了，豆浆溅在桌布上，留下一圈灰白的斑。屋里静了两秒，像缝合的伤口。

外面的风把洗衣绳上的布片翻了个身，院子里一个小孩的笑声从远处飘来，尖利而没来由的欢乐，像被水冲过的砂石。老方瞪了眼窗外，又瞪容鸣，指着门口：“你还站这儿干什么？今天排练，准点。”

容鸣做了个决定式的深吸，胸腔像拉满的风箱，声音终于有了重量：“我不想再按剧本活了。”这不是一句抱怨，也不是寻死的呐喊，而像一件冷兵器，把屋子分成了两半。顾博士的眉头动了，像被触到旧伤。

“你想怎么活？”顾博士问，问句像测量体温的温度计，慢慢探进来。容鸣把手插进衣袋，摸到一张皱成球的照片，照片边缘被反复摩挲得起毛。他把照片拿出来，放在桌上，照片上是一个小女孩，嘴角沾着冰淇淋的融化痕迹。

老方凑过来，一眼扫过照片，眯起眼：“谁的孩子？”话少，声音像砸铁。容鸣没有回答，指尖在照片边缘写字般的颤抖：‘别走。’那四个字淡得像用刀刻在薄冰上。

屋里的空气突然变得沉重，像被蒸汽压住。顾博士伸出手，想去拿那张照片，手指却停在半空，像是发现了什么：照片背面，用铅笔歪歪扭扭写着一句话——“如果他是炮灰，我也想做他的炸药。”

三个人都愣住了。老方的肩膀塌了半截，像被风抽落的门板。窗外那笑声戛然而止，像被谁按了暂停键。容鸣慢慢站起，眼神第一次不避让，他把照片用力按在胸口，像把一把火埋进腹腔。

“我一直在写别人的命运。”他低声说，话里有割裂的平静，“今天，我要把自己的结局改一改。”说完，他打开门，门轴发出血腥的嘶嘶声，像旧伤被重新扯开。他的背影在冷风里拉长，像一条没有回头的线。

顾博士望着他离去的背影，手里的温度计掉在桌上，发出很小的响。老方将拖把靠在门边，手指抠着木柄，嘴里低低念叨：“这小子，真要乱来啊。”声音里有怕，也有期待。

窗台上的布娃娃被风吹得歪着头，眼里那颗缺了的珠子露出黑洞。容鸣的脚步声越走越远，院子里只剩下被撕开的纸张在风里翻飞，像一场未完的葬礼。最后，一张纸被风卷到窗下，露出上面稚嫩的字：爸爸，不要走。

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