阳光斜着从百叶窗缝里爬进来，把客厅的旧沙发划成一道道明暗。叶子在光影里抖了两下，像有人在翻页。床头的钟指向九点，走得慢，像在等什么。床单上有茶渍。枕边有一张小纸条，字歪歪扭扭：轮到你了——

他盯着那四个字，手指压在纸角，感觉纸下有折痕像皱起的皮肤。屋里有咖啡的苦味，还有刚刚被搅动的空气。门外传来鞋屑摩擦地板的碎响，一声接一声，像是在数着步子。

第一个进来的是傅老大，听名字像条街的口音，粗糙的笑像刀刻出来的。傅老大把外套扔在椅背上，手指带着烟味儿敲着桌沿，“今儿不晴。你这副样儿也敢出去见人？”说话像敲铁器，简单、直，带着没有必要的耐心。

他没有辩解。只是把纸条揉进掌心，掌心的温度抹醒了血液。傅老大走得近，嗅到他身上还留着昨夜的香水和汗水混合的味道。傅老大伸出手，指节白得像是要从灰色指甲里迸出来。他没喊痛，只是低声说：“别再丢人。”声音里藏着一种把人按在地上的倔强。

第二个来的，是文馆里总爱用长句的人，穿得整齐，眼镜在鼻梁上晃了一下，“你总这样——不合逻辑，也不合常理。”他说话像在修钢笔尖，慢条斯理。每个词都被磨得光亮。一边摆弄书页，一边把一页页的批注摊在茶几上，指尖停在某一处，彷佛那句话能否定他的存在。

桌上的批注里有他的名字，字间夹着讥讽：性格缺陷；戏份不足。那些字像针，扎进他早已习惯的肌理。文人递过来一杯水，杯沿触碰他的手背，水面晃出了一圈小圈。他接过水，唇还没湿，就喝了点冷硬的羞辱。

第三个人来了，声音像糖渣在舌尖上搅动。她笑得宽，穿着鲜红，脚步轻得像挑剔的猫。她把手搭在他的肩上，指甲压得有点疼，“你知道吗，你这样让我有点可惜。”她的笑里没温度，只有占有。她说话快，像抛掷饼干屑，碎得让人眼睛痒。

她的手从他肩上滑过，指尖沿着锁骨的方向留下一道静电般的寒意。那一瞬，他的胸口像被借走一块心脏，空了，又被塞回一个标签——好笑、作秀、可替代。三人轮流走来走去，像是在排练一出戏，只不过每一次上场，他们都把他当道具，把他的边缘磨薄一点。

当门再次被轻轻关上，屋里只剩呼吸和钟摆。灯光在地板上拉长，像被按住的手印。他弯下腰，从沙发靠缝里摸出一本旧笔记本，封面边缘被磨得发白。翻开后，里面夹着一张泛黄的照片：四个人笑得肆无忌惮，唯独他被用刀划掉了嘴角。刀痕穿透了影像，割破了他的笑。

虫子在墙角嗡嗡，声音小但坚决。他把照片捏得更紧，指节发白。照片背后，有一个裁纸刀式的字迹，冷冷地写着：每过三日，轮换一次。那行字下面还有小小的勾勾，像是分数。他的心猛地往下一沉，像掉进了有人提前挖好的洞。

他抬头看向窗外，街道上人影零散，像是刚从别人的剧本里走出，不记得自己的台词。屋里的空气忽然稀薄起来，像被人抽走了底色。他把照片贴近胸口，像贴着一块冰。然后他笑了，笑得很轻很瘦，像是把所有难受都压进了喉咙里。

“好吧。”他说，声音不到三秒就变得安静，“那午夜福利视频就开始计时。”他说完，手掌在那张被划掉嘴角的脸上按了一下，手指无意识地擦去了那半道刀痕，像要让它重生。窗外，一辆车的刹车声切过，声音里带着刹停的决绝。纸条在他胸口轻轻颤了一下：轮到你了。时间开始倒计。

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