天还没亮，巷口的废纸箱湿得发黑。阿青蜷着，把下巴抵在膝盖上，手指在旧木梳的齿隙里抠来抠去，像是在梳理昨夜的梦。呼出的气在冷空气里结成一条细线，又慢慢碎开。巷子里只有水滴敲打铁皮的声音。

他抬头，瞥到被他们两人夜里搭起的破布棚，一角空着。丑老的蒲草包不见了。心口像被冰片敲了一下，阿青的手突然收紧，指节发白。他去摸睡袋，对了又错了——那只布娃娃不在枕边。

巷子深处传来脚步，快但沉。阿青站起来，脚步轻得像怕惊醒什么。街灯下一张脸先是影子，随后露出那副熟悉的瘦削：丑老，嘴边沾着昨夜的烟灰，衣领翻得乱糟糟，眼睛比平常更小了一些。

"醒了？"丑老把一包半湿的馒头放到地上，动作像放下别人的东西。语气短，像甩手掌柜。"别闹，吃了走。"

阿青弯腰把馒头捡起，手在馒头上颤了两下。他没有喊他的名字；他说话像是把声音藏在袖子里——"丑老，你去哪儿了？我的娃娃呢？"

丑老把烟蒂踩灭，脚根似乎磨出血茬，他不看阿青，视线只盯着街对面的夜色。"卖了。换了路费。别当回事，人不是玩具。你这娃娃也老实，绑着个破绳就跟着咱闯天下？"他扫了一眼阿青的手背，那地方还有旧针眼，像小小的星子。

阿青的手猛地缩回，像被细针扎了一下。他的声音变得更薄，像被风带走的纸条："那是妈妈的辫子……"三个字掉下来，湿了边。

丑老的嘴边抽搐，他转过身，突然伸手，一把揪住阿青的肩膀，力度足以让人知道那不是疼是控制。"别胡扯，别把过去拖出来，我说卖了就卖了，省得你整天念叨回不去。"他说话快，像砍柴，句尾短促，连带着巷口的风都停了半拍。

一个男人从隔壁小店探出头，眼睛里有怜也有算计，"老顾，别在小孩子面前耍狠，搁外头谁看着你？"他说话像翻账本，平静又直接。

阿青的嘴一张一合，像要说几句又咽回去。他把手伸进破睡袋里，指尖碰到布娃娃的另一只鞋底，鞋里塞着一张小纸片，边缘已经软掉，像是经年未干的泪。阿青抬头，眼睛里不再是孩子的光，是一条没有名字的河，流着不止。

他抽出纸片，字只有三行，墨被雨浸得发灰：走就别回头。阿青的手微微发抖，他读了一遍，又读了一遍，像在辨认一种病症的名字。那句话像刀，不锋利但深入，割开了他和那夜之间的最后缝隙。

丑老看见纸，脸色终于变了，眼窝里的黑影像要塌下去。他低下头，声音意外的轻，像是对死去的东西说话："我不是卖你……只是……"话停在半空，像没了背影的屋子。

巷口有人咳嗽，远处有车灯掠过，带走一点潮湿的空气。阿青把纸折好，像折一把刀，再塞回娃娃的鞋底。他没有哭，眼泪在眼眶里滚成两个小球，反光却没有一点光亮。

他蹲下，把布娃娃抱紧，像是怕它会溜走。布料的缝线里还有被抓松的线头，像很多很多没说完的话。阿青的肩膀颤了一下，像无人问津的门。

丑老站在他身后，脚步轻了一分。风把他们的影子拉长，交叠在墙上的油渍和旧海报上。阿青抬头，看见丑老的下巴颤了，像要吐出什么。他把手放在阿青的头上，动作笨拙而迟疑，像是第一次摸自己的孩子。

"别走远。"丑老只说这四个字，声音里藏着交织的屑和脆弱，像碎玻璃被硬塞回盒子里。

阿青没有答话。他把娃娃的头靠在自己的胸口，听见那处被针眼割开的节奏——是自己的心跳，也像一个不会再全本的钟在里面继续滴答。巷子的灯又闪了一下，像要熄灭。

他起身，脚步很轻。背后丑老的影子没有动。阿青走到巷口，回头看了一眼，街灯把他的影子拉得细长，像一条被遗忘的线。他把袖口翻过来擦眼睛，手里紧了紧那只布娃娃。风吹过，纸片在鞋里沙沙响。

就到了门口，阿青停住了，像被看见了秘密。夜色把一切都收紧。他把纸片塞进自己的胸口，指尖碰到心窝那里旧疤的边缘。然后他抬头，朝着没有路牌的街道走去，步子稳，却没有回头。

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