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楼道的灯坏了一半,光像刀口,切出一块又一块污黄。雨从窗外打进来,在台阶上敲出不均匀的节拍。王二把外套领子竖起来,手插在口袋里摸到的是硬币和一张退下来的保修单,纸角已经卷了。他停在四楼,手指轻敲门板,敲声被楼道吞了,回音里带着一股旧东西的霉味。
“又怎么了?”一个声音从楼下探上来,短促,像夹着烟气。阿青探出头来,身上还滴着雨,头发贴在额角。她说话不绕弯:句子短,结尾总往上提,好像习惯把事情先丢出去再收回来。
王二把手里的钥匙转了转,沉声:“四号不接电话。房东催得紧,得把门开了。”他动手用指节试了门缝,粗糙的指节在缝里摸到一张薄纸。他的眉头一动,收起来了那声音,像是把手伸进别人的心口。
门开的第一下,冷气像被放出的钟摆,一点一点摆进房间,带出烹饪的油腻和高温潮湿的味道。屋里摆着两副碗筷,一盘菜已经发亮地沉在油里,餐椅旁有一只小小的孩子鞋,鞋尖沾了白粉。时钟停在三点二十二分,秒针像被拔掉了。王二低头,脚尖在地板上刮出声响。
桌子中央压着一张纸。纸边被墨水吞过一次又一次,像是被反复翻看过。阿青伸手,指尖碰到纸,微微后撤,像被热水泼了一下。她的声音忽然变成了寡淡的嗓音:“是谁写的?”
王二没有答,他的手稳得像支秤。他把纸摊开。上面是名单,一行行名字,后面都有时间——像约会表,也像清单。已经划掉的名字湿润,都有被人猛然用力按过的痕迹。最后一行,纸上空着,仿佛等着什么。王二的呼吸开始慢下来,像有人在耳边压低了音量。阿青的眼里有光,她用手背擦了擦雨水,声音变得更细:“这是什么意思?”
王二眼睛落到名单下面,那里有一笔新的字迹,字迹淡,几乎像是用指甲刻上去的:王二。他的心口被什么东西碰了一下,然后不停地回弹。纸的墨水还没干,指尖按上去会留下一圈晕染。他把手缩回,感觉像摸到自己的名字被别人写在掌心。
楼下的风带来了一阵熟悉的笑声——不是现在屋里的笑,而是从走廊的尽头传来的、隔着楼道的小说声。声音里有人读着广告,声音里有人在叫外卖。日常的噪音像一层窗户纸。王二的手在口袋里摸到那张退下的保修单,边角的字眼在灯下跳动。他的声音很沉,像放了块重物在地上:“是谁写的名字?”
阿青咬了咬唇,指尖颤了一下:“写谁都行,别写我。”她说完这句话,像把一根针拧到别人身上,连自己也被刺到。门口的灯忽地闪了一下,屋里一盏台灯亮了,光线从纸上滑过,墨痕像是活了,微微晃动。王二站直了,手伸过去,纸在他指间微颤。他没有撕。没有收。只是抬起头,看向门外那条湿漉漉的楼道,楼道深处有个黑影在移动,像是有人站着等计时。
他听见自己的声音从嘴里出来,干涩得能刮人:“谁写的?”楼道里没有回答。只有那一行字,墨还在晃动,像在等待下一笔。
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