灯只剩一盏，黄得像快要塌下来的屋檐。顾北行从门口脱下靴子，脚踝处的雪水在木板上散成一圈细小的水渍，声音被屋子吞进去了。门廊里没有人迎接，只有一只翻倒的茶盏，茶水沿着裂口慢慢滑出，像一条没有归处的河。

他蹲下，指尖探进茶水，带起一股淡得近乎无味的茉莉香，然后是更深的木质香。手指有点发凉。盏里粘着两处细微的唇痕，颜色不是红，是被时间揉薄的珊瑚色。顾北行合上眼，房间的角落像被针点上了暗蓝——她昨夜还在。

“小姐不在屋里，老爷。”阿彩的声音从门外挤进来，带着喘息，像被门缝掐住的藤蔓。她惯用闽南口音，字句里有风吹过晒谷场的粗糙。阿彩推门进来，手里拎着一只小箱，箱子里有绣花鞋的一只，另一只不见。

顾北行没有站起来。他把茶盏放回桌上，镜片微微颤动。声音低，却每个字砸在木地板上有回响：“她走了？”

阿彩的手在箱沿上搓了一下，指节发白。“她连夜走的，没告一个人，箱子里只带了两件衣裳和这枚发簪。”她把发簪递上来，发簪的端头有一撮皱起的布——红色，像折断的心。

顾北行接过发簪，指甲侧压在金属上。金属凉在掌心，像是别人的冷意。他抬头看向二楼的窗帘，窗帘口还能看到刚被撩起的褶子，褶子里夹着一截半透明的纸，边角被火烧过的痕迹还在。空气里有松脂和煤油的混合味道，像通宵灯火后房间里残余的激动。

“她留下了什么？”他问，话像把刀，干净利落。

阿彩犹豫，声音收缩成针。“只剩这张纸，老爷。”她把纸折得小心，仿佛纸上有东西会破碎。顾北行接过，打开。纸上只有三行字，字很小，像是用指尖挤出来的：“别为我折了你。”

这句话在他手里颤了一下。灯光下，字迹的最后一个点被压得深，一处墨斑像是笔停在那儿的喘息。有人在楼下笑过，笑声被远处的雪吞掉了。顾北行站起来，步子慢，他的影子在墙上被烛光拉长，像被拉扯的布。

“她怕什么？”他声音收敛，像老树拽根。

阿彩把手指缝上的线头扯断，嘴里叼着两字，口音把字磨得粗糙：“怕难看，怕拖累老爷。”她说到“老爷”的时候，眼角动了动，像要放出一滴盐来。

顾北行把发簪对着灯光转了两圈，金属反光切到他的指缝，影子像一道裂痕。他忽然记起昨夜她靠在窗台上，用力把手臂绕过肩膀去盖着额头，那一瞬的背影。他的手不自觉用力，指尖被发簪划出一道薄薄的口子，细血顺着掌心流下，温热。

他把掌心贴在纸上，血和墨在纸上并不相容，墨被染开一小圈，像被灯火吞去的字迹。顾北行没有抬头，只说了四个字，声音刮着夜风：“她去了哪里。”

阿彩咽了口唾沫，忽然把话说得更直：“有人叫了马车，老爷。有人在府外喊她的乳名，说要等她一程。”

窗外，远处有车轮拍打积雪的声音，像一个迟到的预告。顾北行听到那声音，瞳孔里跳出一个算不清的念头：如果她上了车，便再也不会有人知道她为何心慌付诸行动。若她未上，那她曾留下的每一件小物，都像刀子一样被反复摩擦。

他走到门口，推门。寒风把一段红色丝带刮到门槛上，丝带被雪水拽湿，边缘卷成了纸鹤的翅膀。顾北行捡起丝带，丝带上粘着一撮细小的泥土，还有一张小小的纸条，纸条上只有一个字，写得歪歪扭扭：走。

他说不出话。嘴唇干得可以把字拆成两半。阿彩退后一步，脚在雪水里溅起一圈透明的圈，像是有人在地上刺下了圈套。

他把丝带绕在手指上，手指上血色和红丝交织。门外，车轮声更近，雪地上已有两个深深的车辙，直指南方的方向。顾北行松开拳头，发簪在掌心坠落，撞击出一声清脆而孤独的响。

他没有叫她的名字。只是把那枚发簪夹在指间，像握住某种即将断裂的诺言，然后朝院门外走去。雪落在他的肩上，瞬间湿透了他的军服，像是别人的手在他背上放了一把冰冷的东西。

门被推开，外面是一条被车轧出的黑色痕迹，直通向消失的远方。顾北行站在门口，呼吸里全是晚上和她离散后的余温。他低头看了看紧握的发簪，唇角没有笑，也没有怒，只是一句话，在胸腔里刺得像针。“等我。”

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