池边风冷，水面像一张要起劲的皮，薄薄一层光被拉长、扭曲。李弋把外套领口拔高，指尖试探着那股潮湿，能感觉到泥的温度，比空气暖一点，像个脉搏在下面悄悄跳动。他站着不动，脚下的细沙缓缓回落，像有人在后面把地板抽走。

老船工陈大头靠着橹杆，眼里带着冬日的黄土色。他的声音粗，吐字像揣在牙缝里：“又要涨了。每年这会儿，春的水就想多跑两步。”他的手在橹上转了转，老茧像鱼鳞，动作熟到能把时间磨成粉。

李弋偏了偏头，问得很轻，“小燕呢，她回来了吗？”这句话像扔到水里的石子，下落时不见回声。陈大头笑，笑里有砂砾：“你别总把老事往池里翻，水往上，底下的东西会出来的。出来了就难看。”

旁边的阿梅把口袋里的纸巾捏成一团，声音像剪刀：“难看也有人得看，躲着不等于没事。”她说话快，词句干净，像把刀磨得锋利后收起来。她看着李弋，眼神里有不肯放软的柔情，“你当年走了，留下一堆话没人听，你以为时间会替你收拾？”

李弋伸手摸到一根枯芦，捏着不放，指节发白。他的声音没有急，但有重量，“我不是回避。我只怕一开口，连带把那条小路也一起闯塌。”他停了停，又说：“我回来了，不是来问句好。”

话音落下，池面忽地响起细碎的拍打，像很多脚步同时驻足。阿梅向前一步，手指指向一处浅滩，嘴唇干得发白：“看。”

水里，一只小小的塑料凉鞋正贴着芦苇根旋转，鞋里塞着一撮头发，褪色的粉红边缘上有黑色的泥斑。那鞋是幼儿能穿的尺码，鞋侧的带子还扭着恰似挣扎后的结。陈大头的嘴角收紧成一道裂缝，像被冻住：“小燕的女儿……”他把话嚼碎丢在地上，声里带着无力。

时间静住。李弋朝鞋看去，手指像被绑住，动也不会动。记忆像雨水入土，最后被什么东西顶回来了——有些词，会从体内被挤出。阿梅低声道：“那孩子，名字都还在衣服里，妈还缝着呢。”她说这话时，牙齿咬住下唇，像怕话被风偷走。

李弋的手抖了。他蹲下，把手伸进水里，水温比周围高一点，像刚煮开的汤露出的一股气。他的手掌触到那只凉鞋的背面，触感滑腻，带着泥的颗粒。有人在岸上吐了一口痰，声音短促而低。李弋把鞋捞上来，鞋里那撮头发，淡淡的发蜡味儿被水洗去，只剩下一种被压榨后的干涩。

他没有哭。他把鞋握在手里，掌心的茧和鞋的弧线贴合，像是两个旧约缝在一起。陈大头转头不敢看，阿梅把手背按到嘴前，像是想把声音扼死。李弋把鞋翻过来，鞋底缝处有一行小小的线迹——粉色的绣线，歪斜着绣了一个名字。

那名字在水汽里颤抖，像要被抹去。李弋只看了一眼，声音像丢了所有筹码似的冷：“明明。”

这一声，像锚落地，震得每个人都喘不过气来。池水像是听见了名字，忽而猛涨，拍打着岸边的芦苇，叶片上溅起一串细小的针。李弋把凉鞋攥得更紧，指甲掐进掌心，疼得他清醒到骨子里。他站起来，脚步并不潇洒，只是一步一步把鞋带回身上，像是在把自己早已扔掉的东西一件件收回。

陈大头低声说了一句，像是交代，也像是审判：“水要涨了，别让它把东西带走。”阿梅的手在口袋里摸索，拿出一把旧钥匙，指尖泛着光。李弋把鞋塞回怀里，朝池中心走去，步子沉，像每一步都压着一个结。

他没回头。风在耳朵后面刮成一种喊叫，池水在脚边卷起圈圈，像要把他吞下，也像要把沉埋的东西全都吐出来。李弋的影子被水拉长，和春池一道往上，往不容忽视的深处走去。

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