雨在瓦檐上敲出规矩的节拍，院子里只剩下灯笼偏黄的光。林檐把袖子拢紧，手背的血管跳得慢而沉，像有人在屋檐下拉了一根弦。他站在矮桌旁，茶香被雨打散成薄雾，慢慢在胸口沉淀成一股凉意。

掌柜的秦三推门进来，脚步带泥，声音像砂纸："来晚了两炷香，人家的曲子不等人。"他把一只玉壶放到桌上，动作生硬，手心有老茧。他看了林檐一眼，嘴角抽动，像是要说话却吞了回去。

壶是白玉，表面有细密的划痕，像是被人用针一寸寸刻过。林檐伸手，手指触到壶盖的时候，指尖抖了一下。壶盖冰凉。雨声像一只远船的滑桨，不停。

门外走进一个人，身影细，衣襟带着未干的雨点。她把头发抹到耳后，动作不多，却带着一股戒备。她的眼睛不大，眯着像是习惯了看细小的东西。她不笑，声音也不高："别让我等太久。"三个字，像从远处扯来的绳子，粗糙，却有重量。

林檐说话，沉着，字字敲在桌上："我来了就是为了听那一曲。你还记得词吗？"他嘴唇抿着，像是还在练自己该如何把话说成不带刺的样子。

她把壶推向他，指关节白了一下。"词在心里。"她用掌心圈了圈壶身，指节上有一道白色的细疤，像是过去一个冬天被粗绳勒过。雨点打在窗纸上，声音急促。

她唱了。声音不像通常的调子，有一种近乎断裂的清冷。曲子里没有修饰，只有词与呼吸。林檐靠近一步，眼里开始有光。他的眉眼松开来，像褪了色的绸缎慢慢舒展。

雨停了一瞬。她停住，手没有把壶合上，而是从袖中抽出一张折叠得发黑的纸。纸边湿了，像是被泪水冲过。她没有看林檐，只把纸摊在桌面上。文字是歪歪扭扭的，小小的笔迹像儿童的字。

林檐的手指忽然用力，指节碰到了杯沿，瓷片发出清脆的响。那纸上的名字，像有人在他胸口敲了一下："阿瞳。"他不知道自己是怎么读出来的，像是听见了多年以前的一个绳结松开。

掌柜的秦三的呼吸变得短促，他的声音像被石头磨过："你……她是那年街头的……"话到这儿被噎回去。雨后的院子里，只剩下三个人，空气像一面紧绷的鼓皮。

她的手指在纸上一按，把纸折回去。动作平静，但她的手掌能看到微微发抖。"阿瞳，是吗？"她的声音带着很轻的好奇，像一个把玩着陌生物件的孩子。那份不合时宜的平静，让人更不安。

林檐的胸口像被人按了一个手掌，呼吸短促又急促。他记不得那些年夜里哭过多少回，也记不得父亲曾经说的名字是否确实这样呼喊过。他的手在桌下攥成拳，指甲印进掌心。

她把壶盖掀开，月光从壶口斜斜落进来，像刀口。壶里面不是茶，是一把小木梳，梳齿上夹着一根灰白的发丝。那发丝静静垂着，像一条被剪断的弦。桌上的纸边还留着一抹泥，像印着旧日足迹。

林檐的视线死死盯着那一根发丝，脑中是破碎的影像：院墙倒塌的声音，母亲掩嘴的喘息，还有一个小孩子被裹在布里，布上有同样的灰白。那一瞬，他知道，有些事不是从未发生，只是被藏起来当作了秘密，让人一遍遍当作风来风去的声音。

她闭了眼，声音又来了，像是把沉重的石头放回水底："我唱的是你的名字。"她睁开眼时，目光没有恳求，也没有怜悯，只有冷静到刺骨的确定。雨声再次从门外回荡，带着清冷的余温。

林檐的手堕下，掌心碰到那根发丝，指尖冰凉。他想问为什么，想问是谁，想问那些年到底发生了什么，但话到嘴边却像被风吸走。只剩下一个问题，沉在胸腔里，像一颗灰色的卵：她愿不愿意把真相唱完。

她重新把壶盖压下，声音低到像是风从瓦缝里钻出的嗓音："我可以唱完，也可以不唱。"她的手指勾着壶柄，指甲里有点墨污。月光沿着壶的轮廓滑落，像是要把壶里的影子抽出来。林檐听见自己心跳的声音，像一把生锈的刀，在刮他肋骨的边缘。

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