河边的风并不温柔。春天像一页未干的纸，吹得衣角有细碎的潮气。顾澜走得慢，鞋底踩在湿沙上发出低声。左岸的老树把影子拉长，影子里有行人、有晾着的被单，还有一张很旧的铁凳，刻着无数人的名字，像一部没完的档案。

他没有先看信，先端详这条路。路灯还没亮。河面上的光是铅灰色的，水流浅浅，像有人在别处低着头把时间搅碎。顾澜手里有个信封，信口处被折得毛糙。他把指尖的温度全寄给了封口，像是害怕把内里的东西烫坏。

“顾澜？”一个咳声从不远处传来。说话的是阿全，干活儿的，手上总带着煤灰味，话里带南方咸湿的韵脚。阿全背着一只旧篮子，篮子里露出几根鱼骨。

顾澜停住了，没回头，只把信封按得更紧。阿全的脚步挪过去，声音落在他背后：“你回来得早啊，这边春风都开演了。”

“我不来就是不来。”顾澜的声音在嘴里像一块硬物，很小，干净。阿全笑了，笑里带着湿润的尘土：“人老了，嘴软得快。”他的笑声像是抹过锈迹的锚，粗糙又有重量。

不远的长椅上，林染坐着，手里拈着一根长茭草。她并不抬头，声音冷静，像翻书：“你来得正好，顾澜。”她说话没有赘语，每个字都被磨得方方正正。顾澜看那张脸，皱纹藏得很淡，像她一向留下的事——不多，不深，但每一处都记录得清清楚楚。

他走过去，脚步放得很轻，像怕惊动什么。两人之间的空气像一扇未关的窗，有呼吸，有尘。林染抬手把信塞给他，动作平稳，指尖的甲缝干净。顾澜撕开信封，先抽出一张褪色的照片。照片上是个小床，床单是淡蓝格子，床角放着一只小鞋，鞋上还有河泥的印。

他继续抽，手指碰到了布料。那是一只小小的蓝色袜子，缝着一点褪色的线，线头还有盐渍似的白点。他的手微微一颤，袜子像一声小小的心跳，被拴在时间上。林染没有看他，只说：“他叫澜澜，三岁了。”

这一句话没有表情的拉长，也没有泼冷水的锋利，但像一根针，准确插进他的胸口。他记得当年那间病房的灯，记得瓦蓝的静脉，还有他在门外数过的深呼吸；他记得夜里从梦里爬出，摸见的是空牌的名字。现在两个字，澜澜，像一把钥匙把所有旧锁都打开了。

顾澜的视线跑到袜子上的一处小缝，那儿有一个淡淡的笔迹，像孩子用力又不稳的字——“爸”。他听见自己的唾液在嘴里滚动。河风把信里撒出的一缕纸屑吹到林染脚边，纸屑在地上转了一个圈，静止。

阿全舔了舔嘴，像想插话又忍住，最后只嚷出一句粗糙的话：“你要是走了，别指望这风帮你带回去啊。”他的话不是劝，像是提醒。林染把眼神移到河面，那里有一只小船慢慢靠岸，船头沾着泡沫，像被时间啃过的骨头。

顾澜抬手，把袜子贴在耳边，像听见什么。他的手指甲缝里沾着河泥——不是他的。他的嘴角动了下，像扑灭不了的灯。林染把信里的最后一张纸摊开，是一行很短的话，笔画干净：“下午四点，河口，左岸的老桥下。来不来，你来。”

太阳在身后低下去了，风把照片吹得颤。顾澜站起，步子忽然快起来，每一步都像在算着余下的距离。他把袜子小心地放进胸口的夹克口袋，像放一枚重物。林染的背影在黄昏里拉长，她没有回头。阿全的篮子发出一声木头的惊叹。

他走向河口，心里像被一声轻拍，一阵抽紧。河面上漂着一片残花，花瓣在水里翻了几下，朝远处去了。顾澜伸手，把那只蓝色的小袜子从口袋里摸出来，捏在指间，指尖的温度慢慢褪尽。他把袜子松开，风一下把它从指缝里带走，像是要替他决定。

袜子在空中一转，落进河里，沉下去的速度和他的心跳一样昂贵。顾澜没有喊，也没有追。风继续，春天的左岸有了新的波纹。远处，老桥下的影子里，有一个孩子的轮廓在等着他。

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