路尘像细碎的骨头，在鞋底和门槛之间吱嘎。林远停在自家门前，太阳正斜着，把屋檐拉成长长的影子，影子里没有人动。他伸手，掌心贴上门框，指腹进了那些刻痕：母亲给他们量身高的刻痕，一行一行，年轮一样的细。指尖摸到了空白——他记得那儿本该有他的名字。

屋里有风，但风像是被筛过，带着干燥的沙粒。有人从庭院那头走来，步子厚重，像铆钉。高三伯先看了一眼林远，眼里没有惊讶，只有棚角似的冷。

"这么多年了，倒回来了？"他撇嘴，声音像砍断的板子。"走得欢，回来就看看门槛，像看谁欠账似的。"

林远没先答。他的眼睛顺着高三伯的手往下看，看到那只老旧的缸盖横着放着，缸边有干裂的盐痕，像人手指按过去留下的线。高三伯一听见门响，就把口袋里的一根烟掰了掰，没点。

"你走了，留下午夜福利视频守着这口井，守着账本。"他说这句话像在数牙齿，声音短促。桌上翻过一叠纸，纸边发黄，边角卷起像干了的叶子。

屋里来了一位女人，穿得整洁，声音和步伐都带着节拍。"高三伯，别先动气，坐下来。林远，你也坐。"她的语调平稳，像把门关上后还锁住了风。林远坐下，木椅发出细碎的抗议声。

女人从柜子里抽出一张纸，摊在桌上。是名单。名单上有许多名字，旁边是小小的数字：一桶、半桶、二两。名字是用铅笔写的，笔迹歪歪扭扭，有的被抹过再写。林远的名字在中间，下面两个字，淡得像被水洗过："欠——一桶"。

室内的空气一瞬间沉了。林远的舌头干涩，像被砂纸刮过。高三伯笑出来，笑里带着恨，像一把旧锁开了。"欠账。你知道这话有多重么？你走四年，留下的不是背影，是帐单。"

林远低头，手指早已不自觉地在门框上摸索，摸到了刻痕最深处——母亲曾在那儿用刀刮过，留下的纹理像一条驳杂的瘢痕。他的嘴角抽了一下，声音小到像穿衣服时拉链的声音："我不是故意……"

"不是故意？"高三伯把烟掰得更短了，像掰断人的脊梁。女人的眼里闪过一瞬的软，随后又被收起来，像窗帘拉上。"不是故意，人死了也不是故意。账还得算。"

林远伸手到桌脚，摸到一块松动的地板，他下意识地抠了抠，抠出一张更小的纸。纸上稀稀拉拉写着几个字，字迹更歪，有水渍：那是他母亲的笔迹。最后一行，压得重重的，是三个字——"等你回来"。字迹下面，有一道深浅不一的划痕，像是用指甲画上去的。

他的胸口突然堵住。不是疼，像有东西在那儿占着位置，挤满了空气。外面的风把一片破布吹起来，拍在门槛上，像有人在敲门。他把纸折好，手指颤得厉害。

他站起身，走到门框前。屋子静得可以听见门钉里的蛆声——并非真正的蛆声，只是木头随着热胀冷缩发出的干裂声。他取出随身的刀，刀柄上有旧伤的血迹，刀刃被太阳照得薄薄的。他贴着刻痕，用力。

第一下，刀滑进木头，弧度短。第二下，刀带起一片细木屑，味道像橡胶和旧雨。第三下，刀在最后一笔上断了，刀刃从手里翻落，砸在门槛上，断口露出白色的金属。林远弯腰捡起断刀，手指沾了点木屑，像灰，也像最后的账。

门外风停了，远处有孩子喊了两声，接着又没了。林远把那张母亲的纸按回到刻痕里，纸角露出一点白。他把断掉的刀柄插进门框的裂缝，像把一个人的名字钉回去。屋里只剩下他自己的呼吸，和门框里干涸的声响。

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