屋外下着细雨，街灯像被油汗抹过的铜盆，晕了边。窗棂上，雨珠缓慢地顺着缝隙滑落，停到最后一刻像是犹豫。祝雁青坐在绣架前，指尖带着潮气，丝线在灯光下发出微哑的声音。她的手没停，但动作变得有些迟疑，像是被看不见的声音牵住了。

门外有人轻轻敲门，敲得比雨声更急。祝雁青抬眼，眼神像被拉长的弓。她放下绣花针，手掌在布面上划过，指尖带出一道浅浅的湿痕。

“进来。”她的声音低，只够让门缝里的人听见。门被推开了。梁颂站在门口，衬衣角湿了，肩膀上有柳絮样的水痕。他不笑，眉眼里有个放不下的硬结。

“你怎么来了。”她问，像是问天气，又像是在问一个危险的问题。她的话整齐，像是练了很多遍的告白，节拍温柔但有锋。

梁颂的语气是另一种节奏。短句。直切。“想你。”他站到屋里，鞋底不声不响地擦过地板，带起一股江水的冷味。手里有一把小木梳，梳子齿上还挂着几根断发，像是旅途中拽回来的记忆。

祝雁青的眼皮下跳了一下。她没说话，只把绣布一角折起来，露出下面夹着的一张小纸条，边角被手汗揉皱。纸上只有两个字，字迹是粗糙的，却被她小心翼翼地收藏了多年：颂。

话题像被点燃的引线，屋里的空气变得紧。梁颂伸手去拿纸条，手指触到纸的瞬间，门外炸开了。三个人闯进来，带着泥土和一股叫人不敢直视的正经气：媒婆、家仆和一名穿着新衣的女眷。

媒婆的声音像铜铃被摔到水里，跳着音，“祝姑娘，你爹娘有旨，城东杨家门当户对，明日就要安了亲。”话还没落，房间的灯光像被人抽走了一半，祝雁青的胸口忽然空了一块。她的手抓紧绣布，绣针穿过布面，发出细碎的刺穿声。

梁颂的脸变了。沉下去，像被人扔进井里。短促几句话从他嘴里出来，像石子滑过水面，“不。那里不是你的选择。你等。”他伸手去把纸条攥住，纸浸了雨，墨迹开始模糊，颤着成了灰黑的洇圈——原本清楚的“颂”被软化，成了一片看不清的黑。

祝雁青忽地笑出声，笑得像是把自己从深井里拉出来。她把绣布一掷。绣布落地，绣心被针划开一道细口，白色的绢里露出一张更小的纸条，被绣线缝住，像是她插在自己衣襟里的秘密。媒婆弯腰捡起那纸条，手指翻过来，脸上微微一变，像是尝到苦味。

纸上不是媒书，也不是家书。只有一句字，极短：“明日。”字迹稚嫩，像小孩学着写，却又像她在夜里唤名字的缩影。梁颂的手在颤，指关节上青一块白一块，最终他把那纸条放回祝雁青的手里，动作僵硬。

屋里沉默下了。雨滴敲窗的声响变成了钟，慢慢敲向每个人的胸口。祝雁青把那张写着“明日”的小纸条捏在掌心，纸的边缘刺入肉里，疼得她像被现实拉了一下。她抬头看着梁颂，声音突然变得很轻很清，“你要我走，还是守着这场安排？”

梁颂的呼吸像断了线的弓弦，短促，落在夜里。屋外有车辆的辐条声，远远的，车轮上带着泥。有人的脚步声在雨里拉长，牵来一个决定。梁颂没有回答。他把手伸向窗台，把那把小木梳放下，梳齿敲着窗沿，发出干燥的响声。

祝雁青看见梳子落下的一瞬间，仿佛看到过去所有被藏起的名字全部倾翻。她的手里，纸条的“明日”像一根针，顶在掌心。她咬住下唇，声音像切好了的布，“好。明日见。”

梁颂的眼里有光，但不是安慰的光。他转身，背影在灯下被拉长，像一把将要折断的弓。门合上之后，屋里只剩下雨点、绣布和那张被折过无数次的纸条。祝雁青把纸条贴在胸口，感觉不到它的温度，只有血液在下面滚。窗外一阵急促的车轮声，像是把明日已经推来了。

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