午后的港口像被晒瘫了。海面的光一点一点退去，像翻烫完的铁板冷却下的声响，空气里却还残留着被烤过的鱼腥味和汽油。夏沫站在旧货仓前，背靠着一扇脱了漆的蓝门，汗顺着鬓角滑进耳朵，她用指尖绕着耳后的汗珠，动作轻得像是在藏什么。

阿石坐在木箱上，双腿绷得直直的，他身上的衬衫缝线因长期洗涤斑驳成一条条浅色的河流。他抽了根烟，烟头在阳光下像小小的火星。他说话简单，像掰开的螺丝：“回来就好。想了你三年。”

夏沫没有立刻回答。她的声音先是慢，像把词放到锅里慢炖，才端出来：“三年很长吗？”

阿石笑了，笑里带着盐和铁的味道：“长。短。看怎么用。”他把烟掐在指缝里，动作粗糙，却停得准。指关节上有老茧，每一个折叠都像是计数。

日光从仓顶的破洞里直插下来，落在他们中间的一只旧铁盒上。铁盒盖子上贴着的纸条已经泛黄，角落有耳朵咬过的痕迹。夏沫朝前一步，手指抖得不是很明显，但阿石看得出来。他把手伸过去，像是递给她什么，也像是递给自个儿的勇气。

铁盒里有一张小小的照片，照片里一个孩子冲着镜头笑，前牙缺了一颗。孩子的眼睛亮得像被盐水洗过。夏沫的手在照片上颤那么一晃，指甲在光影里刮出轻微的刺耳声。

“小羽。”她低得像是在唤一只猫。名字像从舌根抽出的旧线，黏着往日的尘土。

阿石的声音变得更短：“我在堤脚的网房里听见过这个笑声。不是今晚，很多年前。那晚有风，像现在。你记不记得？”

夏沫想把记忆像布一样摊平，去寻找那一块湿了、被遗忘的边角。她看见自己当年把孩子塞进背篓，背篓上系了红布，红布后来扔在了市章。她看见自己的手忙不迭，像是在收着一个会碎的东西。她说：“我记得那天路灯坏了，灯泡还在手里滚。”

阿石没有再抽烟。他从口袋里掏出一只小小的东东，放在夏沫的掌心：是一颗微黄的乳牙，表面还有细小的褶皱。牙齿小得像被时间缩小过，放在手里却重得像一块石头。夏沫的胃里突然空了，像有个人把最后一张票撕了出去。

她听见自己的心跳，慢而不稳。她伸手按住那颗牙齿，指腹感到它的边缘。阿石的声音像铁轨上的最后一节：“我在水边发现的。飘在渔网里，有血的味道，已经不新鲜了。”

这话像一根针，滑进她的胸口。她想否认，想说那不是，但嘴巴像被什么填住，发不出力。她转头看向海，海面一片浑黄，波浪带着光跳着，像有人在远处揉搓银色的布。夏沫闭上眼，睫毛上有盐，她听见自己忽然笑出声，笑里有点失控：“我以为，把人藏起来，光就能把它赶走。”

阿石站起来，背影在阳光里拉长，像被抽出的照片。他说：“光会老实地照着所有东西，包括你以为藏好的坏事。”话落，他转身朝街道走去，步子缓慢但不回头。

夏沫再次摊开手掌，乳牙躺在指缝里像一座小山。天空里有一只海鸥低飞，尖叫一声就过去了。她把牙齿放回铁盒，手指在铁盖上停留了一会儿，像要把印子刻进去。门楣的影子缓缓挪动，太阳朝一个更亮的方向偏去。

她按照阿石走出的方向去，却在门口回头，声音很轻：“告诉我，是谁把他带走的？”

阿石回头，阳光在他眼角折了一个硬边：“带走的不是人，是言语。人跟着言语跑了。”他说完，把帽檐往下压低一步，然后把手里的烟头踩在地上，像把一个结点压死。街道的风把他们的影子扬长，像两个人被拉成了不同的命运。

夏沫把箱盖合上，铁盖发出清脆的声响。她听见铁声像闷鼓，回荡在肚子里。她把铁盒别在怀里，像抱着一个孩子，像抱着一段时间。门外，一辆摩托从巷口冲出来，卷起热浪和尘土，把她的短发吹到脸上。她眯起眼睛，牙齿在嘴里轻咬——不是痛，是欲望：要去翻开每一张被晒尽的照片。

太阳在天边还没完全落下，但她能感觉到阴影已经开始沿着街面往里爬。夏沫把铁盒按得更紧，像按住一个即将跳出的秘密。

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