厨房的灯像一只低沉的黄眼，照在擦得发亮的桌面上，光滑得能映出两个人的影子重叠。孩子的手搭在桌沿，指节微微发白，指甲边缘还残留着菜叶的绿。阿良把一杯温水推到他面前，杯沿碰杯沿，发出清脆的金属声。

“干了。”阿良的声音平静，像把事情分成了对错两栏。他坐在对面，手指把玩着一支老旧的圆珠笔，笔帽有咬痕。说话不急不慢，每个词都像经过筛子，筛掉多余的感情。

孩子抬头，眼里有点光，但光里带着不确定。“我……我先不渴……”话没说完，他的舌尖发颤，像被抓住了。

阿良没有催促。他伸出手，指腹轻轻按了按孩子的手背，动作细小得像抹布拂过灰尘。“别忘了规则。午夜福利视频从明天开始，名字换了。旧的东西，会让你走不远。”

孩子的声音像被风吹薄了：“名字？我叫小凯啊。”

“小凯是过去的声音。”阿良嘴角不动，目光却柔了一寸。“叫得久了，会把你绊住。你不想跟着一个已经死掉的影子吃饭睡觉吧？”

门外有人敲，带着乡音的嗓门，“阿良，今天又在讲什么新三字经？”声音粗，却像掺了糖。阿良把那声音当成背景，眼神回到孩子脸上，像医生观察病人脸色。

他站起来，从抽屉里掏出一个小信封，边缘旧了，里面是一张褪色的照片。照片上的小孩戴着草帽，笑得肚皮都鼓了，背后天是夏日的蓝。阿良把照片放到孩子面前，手指按住一角，指甲缝里卡着黑色泥。

“看着它，重复。”阿良的声音更低了，像是把命令放进棉被里，既温暖又无法挣脱。“告诉我，这是谁？”

孩子的唇动了，像被牵着，轻声说：“这是我……妈妈。”话像漏出的水，软弱，快要断。照片上的笑容被灯光拉长，他的手不由自主地去摸照片，指尖触到油亮的表面。

阿良把手放在照片上，轻而快地抽出一把小刀，刀口在灯光下一闪。他没有抬头，只是低声：“现在，你要学会替换。说出你要记得的名字。”

孩子咽了一下，眼睫上的水光在黄灯下像被放大的露珠。“我……我叫林昊。”这是阿良给他安排的新名。声音像被熨平的布，平整而无波。

阿良点点头，把刀切过照片，像割断了一段回声。纸片翻卷，露出背面的字迹：一行歪歪扭扭的小字，“不要忘记我。”字迹被折叠了几次，墨色被指尖摩去。

孩子看到那行字，身体往后一沉，像一根被钉的鱼。眼前的世界骤然变窄，他想抓住什么，却只能抓到空气里的温度。声音哽咽：“我怎么会忘……”

阿良抬手，中指轻轻擦过孩子的唇角，动作像是在替他拭去牙膏泡沫。“你不会忘你该记得的。”声音里有种让人发冷的确定性，“不要把旧东西带到你要走的路上。”

孩子的手在桌上颤了几下，最终把照片推向火盆。手指碰到照片的瞬间，背后的字像是被热风抽出，“不要忘记我。”留下的墨渍在指尖化开，湿冷。火苗舔舐纸边，发出细碎的声音。

照片在火光里卷曲，笑容先变成灰，再变成更细微的灰烬。孩子没有哭，眼圈发白，像一个被抽了线的木偶。他的嘴里不断重复着阿良刚才教的字眼，声音机械却清晰：“林昊。家。新的开始。”

火光跳动，照到阿良的脸上。他的表情没有温度，嘴角微微上扬，却像刀口上的一条缝。孩子的目光在火光和阿良之间颤动，最后停在自己手上，那上面还留着一点黑色的墨。

孩子用指甲去刮，墨渍没有掉，只像在皮下留下了别人的笔画。他低低说了一句，不像请求，也不完全像叹息：“我还能记得她吗？”

阿良的手指收腹，像合起一把伞，那笑容像关掉了灯。他伸出手掌，平平地盖在孩子的手背上：“记得会疼。忘了会轻松。你选一个。”

孩子抬头，眼神空旷，但有一处细小的动作——嘴角微微绷紧，像在记一道题。他的指尖仍然残留着墨，一晃一晃，像未干的罪名。厨房的钟在这个夜里走得格外快，指针刷过两下，然后又刷过。照片的灰在空气里散成了冷，落在孩子胸口。

门缝外有人轻轻笑了，声音远得像从另一间屋里传来。孩子的嘴里开始重复：“林昊。”声音越来越小，像被放进盒子里，一点点被盖上。最后一句从他嘴里溜出，薄薄的，像纸屑：“妈妈。”

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