窗外的雨像胡乱的针，把夜打得有些碎。书房里一盏台灯把桌面的文件割成一块一块的浅影，空气里有旧皮沙发和纸张的味道。江初站在门口，雨滴顺着发鬓滴在地毯上，像被赌上了命的一点点失守。

老周先一步上前，手肘带着油腻的本分话：“小姐，这里——”他话没说完，眼睛先看到了怀里的东西，顿了下，用粗哑的声音补了一句，“是个孩子？”

江初没看他，抱紧那团小小的重量，声音低得像合上了的门：“带他来。有事，说给他。”她的语气没有恳求，也没有恼怒，像一把锋利的针，知道该扎哪儿。

宫霆在灯光背后站了两步，他的影子瘦长，像一根被抽去温度的线。他没有动，声音清冷：“你带他来做什么？”像在提交一张账单，却不着急也不慌。

江初往前一步，雨水在她肩上留下两条小路，手指绕着婴儿的小帽缘。她把帽子轻轻放到桌上——那是手工织的，线头还带着湿。帽檐上，一个小小的字被细针绣出，褪了色的金丝写着两个字：宸。

宫霆的手摸到帽子的瞬间，手指微抖。他看不见自己的脸色在灯下变了，但指尖的力量收紧了，像是被绳子勒着。

老周嗓门里带了砂，像扔出一块生铁：“这名字……”他带着乡音，说不下去了。

江初直直看着他，眼里没有水，她说话像拉开一根线：“我给他取名，叫宫宸。”这句话不长，却像把书房里每一件东西都推了一步，掉进了空旷。

宫霆吞了口气，像是在找回一串旧日的念法，声音干净又冷静，“为什么？”

她没有立刻答。她把小手伸到孩子袖口，掀起他的小手腕，让他的小拳头露出来。那只拳头粉得像新剥的栗子，肉里有一处很浅的红印，像是长时间被戒指按过的痕迹，形状恰巧和宫霆常年戴的那枚戒指内环吻合。

书房里静了几秒，只有雨。宫霆的呼吸像被人按住，短促又无声。他伸过手，手背比她手温暖，却像带着别人的凉薄。他的指尖轻触那处红印，小心到几乎像在触碰一块玻璃。

“这是怎么来的？”他问，但声音里带着裂痕。不是恼，而是惊讶中被拖出的别的东西——像是遗失的名字。

江初把头靠在椅背上，目光在他的侧脸转了转，像认真地把旧账翻过，每一页都落满灰。她笑，笑得一声不响：“你离开那晚，我把你的戒指放在他手心里，想让他先记得一点东西——记得一个名字。”

门外的走廊传来沉重的脚步声，老周的嘴里挤出一句不合时宜的笑：“小姐，这做法……”他的话被宫霆打断，后者只看着那小小的拳头，像在看一个不该存在的证据。

宫霆的手指忽然用力，捏着帽边，指节发白。他的声音低了下去，像是放下一张支票，也像是拔掉了某处电源：“你知不知道，你这个名字会毁了很多东西。”

江初抬眼，雨声被拉细，像被拉成一根线。她把孩子靠近自己，像护着一团要燃的火：“或许会。但它救了我一条命。”她的语气很平静，像石头沉下水面。

宫霆看着孩子，又看着她，沉默长得像夜。他突然坐下，把帽子收在掌心，唇动着却不出声。最后，他说了一句，声音里既没有怒也没有怜：“把他留下。”

江初愣了，眼里闪过一丝不敢相信。她几乎想笑出来，笑里带了雨天的冷。老周在一旁咳了一声，像要把气氛重整回日常。

宫霆把帽子往她这边推了一点，手没有离开那一丝毛线的暖意。他低头看着孩子的拳头，像在看一张往昔的账单，最后抬头，声音像磨刀：“但他不能叫我的姓，不能有我的幕后。”

江初把孩子抱得更紧，笑容里有刀：“那你不能再说他的名字也不是你的了。”

书房里，雨停了，黯淡的灯光里，宫霆的影子拉长又缩短。他的下巴微微一鼓，像要把某句话咽回去。最终，他只剩下一句，像投下一颗石子在心底：“从今天起，你和他，都不要再靠近我的世界。”

江初没有答话。她合上了外套，把帽子掖进孩子的颈窝，孩子小小的手忽然伸出，勾住了宫霆伸来的指尖。那一瞬间，指尖被一股湿热抓牢，宫霆的目光在灯光下失了固态。

他动也没动，像被一根看不见的线牵住。书房里的钟在一秒一秒往下走，像数着某种无法回头的账目。江初抬眼，看见他脸上第一次有了不能轻易收起的东西——一层细而薄的痛。

门外，老周的笑声被雨后清冷吞没。灯光下，那个小小的指节松紧之间，世界突然静止。宫霆的手指颤了下，像是要把某个名字吐出来，最后只成了一个不成句的音。

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