窗外还在下雨，淅沥像有人在屋檐上慢慢掏铜钱。林欣用指尖顶着瓷杯的边，热气在指缝间散开。厨房里只有水声，刀碰到砧板的清脆和她轻声哼出来的曲调。她把薄荷叶撕成细条，手稳得近乎机械。

门被推开，影子先进来——章寒的身影，像一把冷刀割开温室。门口落下一片水渍，鞋底带出屋外泥土的味道。他把外套搭在椅背上，动作很慢，像是在计算每一次停顿的分量。

林欣抬头，眼里还有薄雾。她笑着问：“回得早。”笑意里的温度像被冰箱门一碰就碎了。章寒只是点了点头，眉眼没有温度，声音浅：“下雨。”话很短，像放弃了继续的权利。

他脱手套的时候，指关节有几丝白。她伸手想接过去，为他拂去外套上粘着的雨点，他的手微微一缩，但没有阻止。那瞬间，厨房里的光线像被揉皱了。

章寒的外套甩在椅背上，一只口袋翻开，掉出一张折皱的纸。纸在木地板上跳了两下，停在她脚边。林欣弯腰捡起，纸上有孩子笔迹的字：爸爸快回家。字迹歪歪扭扭，旁边还有一只小熊的涂鸦，墨迹混着一股婴儿洗发水的甜。

她的手莫名地凉。纸在她指间起了褶，像是捏着别人的隐私。屋子里突然静得能听见雨打在窗台上的急促。林欣把纸举到章寒面前，声音先是平的，随即收紧：“这是谁写的？”

章寒站在门口，手里握着一把雨伞，指节发白。他的回答是两句话，没有解释的余地：“她的。孩子的。”他的语速慢，如同把刀慢慢推到她胸口。

林欣以为自己会喊，会质问，会把所有蓄在肚里的疑问掏出来像碎石扔给他。她没有。话从喉咙里出来，冷而利：“她是谁？”章寒低头，看着脚尖，手指在伞柄上绕了个圈，才答：“六个月前，她走了。孩子留下来，医院说孩子没了父母，我说，我能照顾。”

屋里像被抽空了空气。林欣的视线落在那张纸上，再抬头时，他的眼底有影。章寒说话的时候字字珍惜，像是把倚靠的东西慢慢收回：“我本想告诉你。可我怕你听了会离开。”

她的心像被猫的爪子轻轻拧了一下。她记得过去的日子：他会在她睡着时替她盖好被子，会在她生病时守在床边。这些细节如碎玻璃散在桌上，刺出声音来。林欣闭上眼，手指攥着那张纸，纸角磨出了白。

章寒走近一步，声音又回到平日的冷静：“我忙着安排，怕打扰你。事情交给我，你不需要知道。”他伸出手，想把纸从她手里拿回去。动作像是收回一件早已属于别人的东西。

林欣没有直接把纸递回。她抬头，看着他的侧脸，雨水在窗外变成一条流失的轨迹。房间里只剩下两个人和那张小小的字条，像一把看不见的秤，正缓缓下压。她把纸摺得更小，放进他的外套里，手指贴在针线缝合处，像是把一声告白悄悄缝进去。

章寒的手停在外套上，指尖轻颤。窗外一道闪电照进来，他的轮廓被拉长，像一块被切割的铁。然后他把外套搭好，目光没有再看她一句话，门在他背后关上，声音清脆、决绝。

林欣站在原地，掌心还留着纸的温度。空气里只有雨声和心跳。她低声重复那四个字，像是在确认自己没有听错：“爸爸快回家。”话里有人的名字，也有一道裂口，伸手去摸，却摸不到回音。

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