雨顺着窗棂一粒一粒往下滑，像有人在屋檐上慢慢数着，客厅的灯光把落雨拉成一排又一排的直线。壁炉里余火吐出淡灰，空气里留着刚泡过茶的苦涩。顾墨背对着窗，手里夹着一根未点的烟，侧脸在灯影下切成一片冷硬的石色。当苏婉把门关上那一下，门缝里漏进来的风像刀，带着雨的气香，把屋子的温度又推低了一度。

她手里捧着一个小铁盒，盖子被指甲磨得发白，甚至能看到旧胶带的痕迹。手指轻颤，指甲在盒沿划出声音，细得像被人偷听的呼吸。老管家站在门后，换着他的粗口音：“姑娘，还是别闹了，少爷不喜被打扰。”他声音里带着习惯性的警告，不用上腔，又重又实。

顾墨没有立刻回头，只是把烟夹到唇侧，吸了一口，吐出来的烟在空中迟疑了两秒才消散。他的声音很平，像把刀放在桌上：“把盒子放下。”每个字都短，像命令，更像习惯性的阻断。

苏婉站得更近了一步，铁盒贴着她掌心的温度。她说话的声音不是哭，但夹着急促和一点点笑不出来的恍惚：“你叫我来的，是为了这个？”她把盒口翻开一点点，让灯光刺进来，里面是褪色的照片，一张小女孩的背影被雨水打湿，背后有人搭着她的肩。

顾墨终于转过身，脸上的表情收得很紧，像弹簧被压住。他的目光扫过照片，落在那条粗糙的肩膀轮廓上，没有马上开口。沉默被老管家在门外的一声清喉咙拖长了更冷。

“这是你小时候的照片。”苏婉把手指伸进盒子，触到照片边缘的卷曲，她下意识笑了一声，笑里有点惊讶也有点委屈，“我记不得那天，下过大雨，手里抱着热乎乎的汤。你——”

顾墨截断她的话，句子像铁片切菜一样利落：“不要编故事。”他走近的步伐细碎，每一步都让灯光在他背后拉出更长的影子。他的声音里有温度，但收得极好，让人分不清是怒还是掩饰。

她把照片摊在掌心，照片上的小女孩转过头，嘴角有个被雨水吞掉的弧度。苏婉的指尖碰到一张小纸条，纸条上压着几行字，字迹很匆忙，像是被雨水抹了半边：“苏婉，别等我。”

她的笑瞬间裂成两半，手指因为用力过猛而发白。屋子里瞬间只剩下钟表在咔嗒，像是在数着剩余的时间。顾墨拿过那张纸，指尖压住字迹，沉默了两秒，然后又把纸塞回她手里，动作轻得像怕惊动什么。

“这是很久以前的事了。”他只说了这句话，几乎没有感情。话像一扇门在她心上关上，里面突然冷了。

苏婉抬头，眼里有光，却又像要溢出声来。她想抓住两人之间那条看不见的绳索，哪怕只是一阵短暂的温热，“你至少可以告诉我为什么要把它留给我。”她的声音开始颤，但依旧是连句带问。

顾墨站定，灯光给他脸上剪了一道硬线。他伸手，把那枚旧项链从盒里拎出来，不像是珍重，也不像是随意，像在处理一个陈旧的账本。他伸手的动作没有温度，手背上有一道浅浅的旧疤，疤边的细皮在光下反出一点白。

他把项链放在她掌心，目光不移开她的眼睛：“拿着。”他说完，退了一步，像是放下了什么沉重的物件。门外的雨声突然放大，像有人把世界打开了一个口子。

苏婉握着项链，金属冷得刺手。她抬头，想说什么，想挽留，想问一个为什么能把记忆撕成两半。顾墨的眼里没有波浪，只有决绝。他迎着她的视线往前一步，声音更低，像是最后一种允许：“别吻我。”

话落下的时候，门在他身后合上。他的背影在玻璃上被雨模糊，那一瞬，像是有人把一封未寄出的信投入火里。铁盒在她掌中小小地颤抖，照片上那被雨水打湿的小女孩，又斜着头看向陌生的远方。苏婉的唇还留着未落的温度，屋里剩下的，是一段未完的呼吸和一句——别。

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