油烟在瓦片缝里攒成了薄雾，早晨的光从破旧的窗纸钻进厨房，把案板边的面粉照成一片淡淡的白。小喜站在灶台旁，手里握着一把木勺，指节上还粘着昨夜剩下的汤汤。她的脚尖在地砖上画圈，像是在等什么。呼吸是小的，像被收起来的风，只在胸口轻轻推挤。

李叔在炉边，用力拍了拍袖子，声音粗而不大：“别站那儿出神，端碗来。”他说这话的时候，舌头里带着一点咸味，像是咽了碗咸菜。他动作干净利落，舀汤、翻馍，每一步都像老机器的节拍。偶尔抬眼看小喜，眼角有些坠。不是关心的坠，像是计算好该放在哪儿的一点重量。

小喜端着碗，碗沿碰到掌心，发出细碎的声。她的声音总是短句：“热吗？”“再放点酱。”说完又会补一句，小声，像说给自己听：“我会好好端。”她将碗递过去时，手微微颤了一下，碗里映出饭粒和李叔的侧脸。他没有笑，只是喉结动了动，像是吞下了什么话。

邻居阿梅推门进来，裙角还带着雨水。她的话像老布，细细绵绵：“今儿市场上有人说，你上月头去城里，是不是有事？有的话就说出来，免得别人瞎猜……”阿梅说话绕着弯，爱用长句子把事情包起来，像怕把壶口说破了会洒出来。李叔把勺子搁到一边，指关节白了又红，最后只是回了句：“没事。”语气像把门砸上，重重的。

阿梅的目光落在灶台旁那只旧铁盒上，盒盖的漆剥了层，露出生锈的金属。她伸手去碰，手背上的青筋细碎地跳：“你瞒着小喜的事，怎么好？孩子小时候有过证明，应该放在明处的……”她话音刚落，李叔突然站直，手指在铁盒边缘定住。

小喜被吸引过去，伸手指尖轻轻触碰铁盒，像碰到别人的心跳。李叔的手比她先一步，拧开盒盖。里面有一叠纸，边角卷得发软——是照片，一张老旧的笑脸被撕去一半，另一张是褪色的户口页，上面有一行小字。李叔抽出最下面那页，眼皮微微颤，像被风吹得扑扇，却把纸握得更紧了。

阿梅的声音低了，变成近乎耳语的风：“那是她的名字。”说话的人停了一下，似乎怕惊了什么。小喜歪着头，盯着那行字。她眼睛里突然有了光，不再是厨房灯那样柔软，而是像刀口透出的银光。她问：“她是谁？”这句话很短，却像一块石子投入平静的水面，激起圈圈冷澈的波。

李叔闭上眼，又睁开，眼里有急促的潮湿。他的口气变了，像磨小刀的男人：“别问。”这三个字没有解释，只有防御。小喜的手在空中停了一秒，然后收回。她走到窗边，指尖沿着玻璃划过一道雾，图案散开，露出外头的胡同，湿漉漉的石板上有行人影子匆匆。

窗外下起细雨，雨声敲在铁棚上，像细碎的字。小喜转过身，把那张半张的照片放在掌心，指腹贴着那被撕掉的脸。她轻轻说：“我想知道她的名字。”声音没有哀怨，也不是求，而像一把小尺子量着什么。李叔的肩膀塌了，像是被什么从里头抽空。

夕阳掉进窗户里，斜成一道刀口，把桌上的汤勺拉出长长的影子。李叔终于说话了，话很薄：“她走了。很久以前。”小喜盯着那行字，像是在辨认一个陌生人的纹路。然后她把照片折好，背在掌心，像捧着一颗热的石子。她没哭。她抬头看着李叔，眼神里有一种突然的决绝，像是要把所有沉在水底的东西都搅起来：“那她回来，我要去见她。”李叔的唇抿成一条线，像要把话吞回去。室内的空气像被针扎过，无声地颤动。窗外，一滴雨顺着玻璃滑下，停在小喜的指尖，像一颗将要落下的秘密。

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